Милая...
Зачем...?
Ты делаешь неуверенный мозок кистью на загаженом другими полотне...
Пробегаешь пальцами по изящному теплому дереву флейты...
Легким выдохом гасишь непреметный огонек свечи среди сотни таких же..
И он погасает... оставляя за собой след из погребального дыма, слегка притнорного с примесью воска....


Милая....
Почему...?
Глаза твоей маленькой, спрятанной среди невзрачных вещей куклы стали безжизненно серыми...
И улыбка на ее губах - всего лишь полуулыбка...
Нарисованный мастером румянец сменила мертвецкая бледность...
А всегда теплый фарфор превратилься в холодную пласмассу...


Милая....
Как...?
Пробежать по холодному снегу, не оставив следов на его идеальной поверхности..
Спрятаться за капильками дождя, превратившись в немое молчание...
Вдохнуть морозный воздух утра, не задохнувшись от гари и дыма....
Улыбнуться проходящим в туманной дымке теням, оставшись незаметной для кошмарного сна, что стремиться тебя окутать снова...