Хорошо тем, у кого есть мечта, есть цель. Тем, кто понял, что хочет в жизни и стремиться к этой вожделенной цели, с наслаждением и упорством преодолевая препятствия. И тем, кто достиг ее и движется дальше, выражая себя, стремиться выше, еще выше. И нет у него никакого придела этой высоты.
И плохо тем, кто понять не может, чего хочет на самом деле. Кто знаки тайные ищет в событиях, в словах, в дуновении ветра, в узорах на листве, в случайно долетевшем фрагменте песни, гадает по облакам, на кофейной гуще, на картах: «Куда мне идти?». Тем, кто никак не может выделить для себя самое главное, кто ищет свое «Я» и не может найти, заблудившись в темном лабиринте собственных желаний и порывов, кто ходит где-то рядом с ответом, но никак его не найдет, потому что у фонарика села батарейка, а спички промокли. Он ползает на коленях, ощупывает землю вокруг себя руками и шепчет, безумный, как заклинание: «Вот здесь, где-то здесь оно….». Все никак не находит, но все равно ищет. И найдет.
Но хуже всего тем, кто жил себе, жил и – вдруг – понимает, что смысла в этом мало. И что эта жизнь уже совсем не то. И что хочется чего-то, а чего вообще не понятно. То ли любви большой, то ли с парашютом прыгнуть, то ли в петлю залезть. И ходит он, держится по привычке, улыбается, шутит. И душит его пустота, и ветер гуляет в черный дыре, разъедающей душу. И не понимает, что творится вокруг себя. Даже не подозревает, что есть дверь, за которой ждет не дождется его ответ. Но кто-то появится однажды из ниоткуда, возьмет его за руку, подведет к заветной двери и вложит ключ в ладошку.