о бескорыстной любви

Можно прочитать кучу книг,создать идеал,которому должен соответствовать любимый человек и в конечном итоге коротать дни на едине с собой.Хотя можно и рядом с кем-то коротать их только самому.Но важно не это.Каждый хочет быть любимым и кому-то нужным.Можно посмотреть кучу фильмом,придти к выводу,что настоящей любви не бывает,а фантазии режисссеров безжизненны и неправдоподобны.Можно гипнотизировать часами телефон,чтобы кто-то наконец-то позвонил,можно караулить этого кого-то под подъездом,можно заваливать его письмами,убивать хладнокровностью,растапливать романтикой.Ради чего?Ради того,чтобы на тебя обратили внимание.Здраво,но тривиально.Потому что эгоистично.
Слишком тяжело осознать,что человек может жить и без тебя,как делал это раньше.Тяжело осознать,что и ты продолжишь полноценную жизнь.Нет же!!!!У большинства на таком этапе ум заходит за разум и начинается....Почему не быть счастливым хотя бы от того,что когда-то близкий человек счастлив,вместо того,чтобы ломать голову над тем,что счастлив он с кем-то другим?Почему не оставить согревающие воспоминания и не сказать им спасибо за то,что они остались вместо безудержного поиска виноватых в сложившейся ситуации?Конечно,можно с мазохистской искусностью еще долго играть роль жертвы и плакаться в жилетку первому встречному.Есть еще один выход - утверждать свою силу за счет слабых встречных.Но ни к чему это не приведет.Любить в стороне - не удел слабых.Любить в стороне иногда не под силу даже сильным.Это не самопожертвование,это настоящая искренность,когда любишь человека просто за то,что он есть.Есть,не смотря на то,что есть он не в твоей жизни.

Без заголовка

И новая суть исчезнет туманным рассветом,
В словах затерялся истерзанный холодом страх,
Закрутится ночь скороспелым чужим менуэтом,
теряя себя в просоленных сном городах.
И вишни все падают наземь бездушного сада,
Грохочет верхушками поздно осмысленный рай,
И молча остынет колонна пустого фасада,
и песенник птиц, и ласковый байховый чай.
Обрывками неба испачкались старые окна,
и что-то в груди прожигает внезапно до слез,
Молитвы в горячке и яркие битые стекла
на фоне ехидных, зеленых и вечных берез.
И встретятся дни на тарелке истоптанных судеб,
и кто-то до боли знакомый начнет обрывать провода.
И хочется верить, что все таки время рассудит
нечестность дорог и страх, что уныло рождает слова.
Хотелось бы вспомнить, как пахнет минутная слабость,
как дым уплывает голодным спокойным глотком,
как дрожью титановой била топленая радость,
единственно важным, тяжелым утратой звонком.
И льется реприза довольно знакомой зимы,
и стонет, и воет, и режет неискренне сладко,
и как-то привычно уже не достать до луны,
что так и осталась в тоскующих звездами складках.