Лишь сегодня узнала, что Марк Шагал - ПОЭТ!:heart:

***
Когда еще мне в жизни приведется
Опять сойти к реке далекой той?
Покой течет в меня молитвой, льется
Хранит меня над пропастью крутой.

Ведь я твой сын. Я был рожден тобою
Здесь, на земле, чтоб ползать – не летать,
Ты краски дал, что стали мне судьбою,
А я не знаю, как тебя писать.

И что изображать мне на картинах,
Когда покрыты пеплом города,
Когда сгорают мертвецы в руинах,
И слез мои глаза полны всегда?

Куда бежать, к кому лететь отныне?
Как собственное сердце рисовать?
Нам кто-то жизни даровал святыню,
Нам кто-то смерть решил предназначать.

О, если б тот, кто предрешил все это,
Мне живопись наполнил счастья светом.


**********

Последний час и день, последний год.
Как горяча слеза моя, как жжет.
А солнце с неба льет свои лучи
Чтоб в блеск меня и в пурпур облачить,

И тих, и нежен зов его лучей
Они зовут не плакать, а скорей
Идти, в мою дорожную суму
Сложив надежду вопреки всему,

И продолжать нелегкий путь земной,
И ввысь идти на горний голос твой.


*******


Брожу по миру, как в лесу глухом,
То на ногах пройдусь, то на руках,
И жухлый лист слетает к нам с небес,
И вновь меня охватывает страх.

Когда завалит снегопадом лес,
Мои картины превратятся в сны
Я столько лет с картинами провел …
Рисую мир во власти тишины.

Всю жизнь привык я чуда ожидать,
Когда меня всем телом обовьешь,
Чтоб лестницею обернулся снег?
Когда ж ты наконец ко мне прильнешь?

Устал я ждать. Взлети скорей со мной
По лестнице, что манит белизной.


Виленская синагога

Строенье старое и старенький квартал...
Лишь год назад я расписал там стены.
Теперь святейший занавес пропал,
Дым и зола летят, сгущая тени.

Где свитки древние, прозревшие судьбу?
Где семисвечья? Воздух песнопений,
Надышанный десятком поколений?
Он в небеса уходит, как в трубу.

С какою дрожью клал я краски эти,
Зеленую - на орн-койдеш... Ах,
Как трепетал, в восторге и слезах,
Один... Последний в тех стенах свидетель...

Где та голубка

Еврей с лицом Христа спускается на землю,
о помощи моля: кругом разгром и жуть.
По ямам, точно зверь порой осенней,
все прячутся - чтоб выжил кто-нибудь.

Бежит бедняк, в котомке ломтик хлеба,
кричит: мы пищи ждали, где ж он - рай?
Где ты, Господь? Оставь благое небо!
Близка рука убийцы - глас подай!

Смотри - старик, упавший назначь глухо,
прижав к груди свой сиддур, весь в грязи,
из глаз сочится мгла... Ты светлым духом
его, Господь, восполни, воскреси.

Народ свой воскреси - от слез и воя,
и крови, и забвенья уведи...
Где ж та голубка - голубица Ноя,
летевшая победно впереди?