Мысль, одна единственная, заполняет собой вечность. Дурачье ее не способно подумать, а она любая, она одна, все, на что можно взглянуть одно, все во что можно поверить существует и в этом наша способность творить. Вот мысль, мысль о чем угодно - идеальна и обо всем, нет частных или отдельных мыслей, все мысли единая, мы лишь охватываем маленький кусочек паутины идеи.

Гроза, гроза, гроза, дождь. Пять минут настоящего.

8 минут и ночь можно выкидывать. Надо спать, но лень. Надо молчать, но лень. Надо работать, но лень. Надо музыку поставить – не поймут. Да и не надо.

Одиночество это когда вокруг полно народа, а молчать о главном не с кем.

Нашел старую аську, создавал странно, контакт пуст, нужна была только для одного сообщения, хех, стучитесь кто хочет, если хочет. Только говорите кто и откуда, могу матом на спамеров.

Скорость мысли на ходу больше, скорость мысли, мыслить надо быстро, всегда, надо ускорятся.
Кто как, кто что.
Не только мысль, быстрым, не в смысле быстрым, а вообще про скорость.

Интересно, мыслеформа созданная на основе реальных фактов и не имеющая опровержения это действительность? Создаю иллюзии, а они иллюзорны или нет? Что определяет нереальность? Кто определяет нереальность? Это субъективное. Реальность субъективна, это ясно. А нереальность? Вот кто-нибудь скажет – «Этого не может быть, это иллюзия», но это его мнение. А как может большинство считать, что тот мир который, как они договорились между собой, реален, действительно реален? Объективной реальности не существует. Объективности не существует. Сигарета. Мысли. Музыка. Психоделический завтрак Алана.

Вчера я ждал, но оно не шло, не было его еще, сегодня весь день прождал, но нет, не сегодня, не везет как всегда. Сегодня ждал, но вчера не пришло. Придет завтра, а я его не хочу видеть, плюну ему в лицо и уйду, я жду вчера, а приходит только завтра. Сегодня. Вчера не наступит. Сегодня наступает завтра. Время. Бред. Музыка.

Синие сигареты, все синие сигареты, вначале они символ, потом качеством стали, потом радостью, потом мыслями, сейчас память

Хочется чтобы все было просто, всегда хотелось и по-прежнему хочется, глупо, не хочется не того хочется, как всегда хочется чтобы хорошо, но хочется интересно.
Ах, как много я хочу.
Странно, читаю, не про меня, не хочется, ничего не хочется. Возможно, хочется хотеть. Но оно теоретическое желание, не желание как таковое, а теория, если, как все есть сейчас - мне не нравится, значит надо чего-то менять. Теория, глупо. Глупо хотеть пока не хочешь. Глупо не хотеть ничего. Да, да, это депрессия, скоро пройдет. О! О, какая депрессия! Какая она сильная! Какая идеальная! Ох как все замечательно из рук вон!
Да уже и не странно вовсе, даже не странно, все как я.

Хотел было написать о дне, который уже вчера, не буду. Много пустого.

Рыжий лист, кусок синего неба.
Зеленое, память липкой жары.
Камень – нематериальное мысли.
Но кругом серое.
Серое, серое.
Могло бы белое, но не сегодня.
Ночи желтый – фальшивое черное.

Доброе утро страна! Хех, кофе стынет, выходной, выходной день. Дождик за окном. Туча воскресенья. А ночью, а на той стороне, ха-ха, а потом убегая, хех.

Некоторые символы. Символы? Это я символистом становлюсь? Хех, похоже. Но наверное надо написать. Да их и немного.
1. Табуретка, почти всегда пустая – отсутствие человека.
2. Окно, окно как туннель к другому окну, дверь, дыра в пространстве, направление мысли.
3. Цитрусовые, грейпфруты, как правило, – радость, подарок, то, что кому-то, то, что дарю.

Какой прекрасный день, но нет, нет. По двору прошел день пустой. По двору прошел день глупо. По двору прошел день и точка. Радости радостной. Радости буйной. Цели радостной нет у меня. Цели нет. Все что есть это пустое, пустые слова, должен, обязан, нужно. Нет, «музыкант никому ничего не должен», но и музыкант из меня никакой. Ну и ладно, все равно я сижу и играю свои блюзы, свои рок н ролы.