Метафоры жизни. Неподобранные эпитеты.

Жизнь, как автобус. По выбранному маршруту.
Не хочу…
И не хочу не потому, что маршрут выбран, пусть он даже и совсем произвольный. А потому, что это слишком грустно – быть пассажиром в своей собственной жизни…
Недавно от одной этой неловко проведённой параллели мне стало по-настоящему больно.

Забавный парень. У него добрые, и даже немного наивные, глаза. Главное – они очень живые. Он хороший. Быть может, он ждал… А, быть может, и нет… Но всё равно стало не по себе.

Все люди, которые рано или поздно проходят через нашу жизнь, являются теми самыми пассажирами в автобусе, временными попутчиками.
Но приходит время, и они выходят.
Из нашей жизни, как из автобуса. Также легко.
И теперь так больно видеть их безразлично проходящими мимо из окна несущегося на полной скорости автобуса. Они словно не помнят, в их глазах нет сожаления.
Они даже не знают, что всего минуту назад вы скользнули по ним, таким ещё знакомым, взглядом. И вот уже сейчас боль в вашем сердце отражается от тысячи зеркал.

Боль от того, что жизнь бывает несправедлива.
От того, что мир несовершенен.
И вся эта боль в наших сердцах только потому, что нам всего лишь суждено было родиться глобалистами.