С этого звука все и начинается, ты конечно можешь возразить, твое право.
Начинается с того, что слышишь, будто бьют в барабан. Вроде, какие там ритмы, неуместно. Сидишь то голой жопой на пустом поле. Ветер метет какую то ерунду вроде серого снега. Метель такая с грязью пополам. Все это дело летит прямо в лицо, а закрыться нечем, да и чего там закрываться. И так все понятно. И еще здорово холодно на этом поле.
Я то там бывал, да и не только я, конечно.
И вот ты там сидишь, но уже знаешь, что барабан стучит и звук есть.
Непонятно почему так сделалось, но ты его слышишь.
Бьет барабан и помогает встать, чтобы было снова и еще.
В этом снова будут всякие там пляжи в Гоа и кафе в Вене. Много чего еще будет. И очередное ледяное поле потом будет тоже. Я то знаю, что оно будет, и ты знаешь тоже.
Это неважно вовсе.
Главное, что звук есть, он наверное внутри живет. Там, куда никому не добраться.
А может снаружи, тут фиг разберешь.
Просто ты слышишь, будто колотят палкой по всему на свете и ритм такой, будто негр сидит где то в небе и в барабан стучит. Он бьет в него, качаясь в бессмысленном шаманском трансе, и темп как раз такой, как нужно. А негр, потому что так могут сыграть на барабане только черные и латиносы. И цыгане еще. Они знают, как стучать, чтобы слышал весь белый свет.
Нет, не весь. Белый свет оглох давно, в нем этот барабан мало кому нужен.
Но в тебе он тоже звучит, послушай. Я людей, которые его слышат в любой толпе увижу по глазам. Честное слово в этом все и дело.
Если б он не стучал, мы б никогда друг друга не нашли
А мы нашли. По звуку наверное, как еще то.
Только не надо мне комментов типа «тема ебли не раскрыта.»
Я не об этом вовсе. Просто этот барабан стучит в нас всегда. А хорошо это или плохо я не знаю.
Вот и все, хуле тут еще скажешь..