В голове одни цифры столбиком и вихрем. Ну, еще даты. Десятого получить десятку, семнадцатого отдать двадцать пять. Подводится черта, после которой пронзительно ясно, что на две недели останется мучительных десять. Ну ничего, картошка, селедочка из пластика. Проживем.
Зато из мутного вихря столбиков все явственнее вырастает призрак горячего ветра, несущего песок вдоль пляжа. Там еще город какой-то видится, горы качаются и падают в столбах дрожащего от жары воздуха, но это все ерунда.
Главное, в этом месте ветер рвет парус из рук с такой силой, что тяжело больному этим делом человеку становиться плевать на все числительные.
Заодно он начинает плеваться на все определения, причастные и непричастные к этому делу обороты. От всех щедрот русского языка сейчас в голове вычислителя осталось только одно слово. Жить с ним конечно невозможно, но и подохнуть не выйдет.
И хрен вы догадаетесь, что.