Ничего не могу написать. Стоит только прийти в дом и сесть на твердый его табурет, как мир вокруг меня падает косо и вбок, издав на прощанье жалобный крик.
Отвратительно, что я в этом звуке ищу оправдание своему ничего не деланию. Еще горше, что несделанное растет горой, а я все ищу извинений себе в ее сложных переходах и недрах.
Доищусь, что все это мое нерукотворное метро рухнет вместе с автором в пизду с молодецким присвистом.
Кстати свистнуть я и сам могу, хоть и не умею. А написать не умею, хотя могу. В итоге же не выходит ни хрена ни написать, ни свистнуть даже. Плюнуть вот пока еще могу.
Да и то как-то косо и вбок, с жалобным криком на прощанье.