А позавчера, что ли, ехал домой и слушал Love radio. Там было какое-то шоу, и, кажется, Максим Привалов с Владом Соколовским. И оба они сказали: "Мне всё равно на [ну на что-то им там всё равно]".
Я всё ехал и злился. Ну, как может быть всё равно на? Вот похуй на - это да, это я понимаю.
Уродуют язык, сволочи :)

Европа+, вечернее шоу РАШ, тема вроде про счастье. Звонит мужик, рассказывает: "Да всё у меня хорошо. Жена молодая, два сына взрослых от первого брака, один маленький совсем от второго. Дом есть. Что ещё надо-то? Мне уже шестой десяток, вот оно счастье".
- А первая жена как себя чувствует? - спрашивает диджей.
- Думаю, отлично! Царствие ей небесное...

Выходя из аптеки, я вот что понял: пить и тусоваться всё-таки дешевле, чем не пить и не тусоваться.

- Я одного понять не могу: почему Киев - мать городов русских? Нет, ладно русских, но почему мать? Он же отец!
- Потому, Слава, что Москва - порт пяти морей!

Уже вижу: сидишь в компании, выпиваешь, и вдруг кто-то обронит: "чебурааафка". И вот сразу будет понятно, кто свой, а кто нет :) Ну, как с "налей-ка мне, сынок, водочки граммов сто, а лучше сто писят" :)

- Ты не переживай! Тебе же хочется разобраться?
- Конечно, хочется.
- Нормально, значит, всё. Потому что кризис - это когда тебе ничего не хочется. И тогда ты начинаешь хотеть чего-то хотеть.
- Эт ладно... вот когда тебе не хочется хотеть чего-то хотеть - вот это кризис.
- Это не кризис... ЭТО ПИЗДЕЕЕЕЦ!

Новый (относительно) подзаголовок моего жж: "Королевы, конечно, теряют свой блеск, но память о них - вечна ;)"

А теперь - пустота. И сколько бы раз она ни настигала тебя, ни стучала приветливо по плечу (ку-ку, мой мальчик), всегда теряешься. Всегда теряешься и никогда не знаешь, что ж с ней, сукой, делать.

Сидишь, например, в машине у медицинского центра не первый раз за неделю, куришь, слегка нервно стряхивая пепел в приоткрытое окно, и читаешь, перечитываешь очередные заключения, которые только что слышал, но всё равно, всё равно, ведь так интересны все эти угрожающие незнакомые слова.
На ботинках твоих снег, снег медленно тает, капает на коврик и превращается в грязь. Вокруг тебя тоже снег, маленький грязный снег :). Снег вокруг тебя не тает, но ты-то знаешь, что дело за малым, что неделя, и ему - конец. Знаешь, что на загородных трассах, как нигде в городе, ты увидишь пробивающуюся молодую зелень. Пробивающаяся молодая зелень - та шпана, что должна стереть нас с лица земли - будет ждать тебя после загородных трасс в тесных квартирах маленьких городков. Но - вот незадача - внутри тебя тоже снег, внутри тебя всё замерзло, и это всё больше смерти боится огня и тепла.
Пустота - это не когда тебе ни радостно, это когда тебе уже и не больно.

Пустота - это когда всё сказано. Когда даже несказанное - сказано. Когда всё передумано, проклято и снова оправданно.

Заставляешь себя замечать мелочи и улыбаться им.
Вот - ночь без болей и даже без снотворного, просто ночь здорового сна. Вот - солнце, а у тебя два дня немытая машина, и значит, есть, чем заняться вечером. Вот - долгожданное одиночество. Вот - кошка твоя научилась крякать и цокать, разговаривая с голубями по ту сторону окна. Вот - повезло, нашёл свежайшего судака и приготовил изумительное из него.
Уговариваешь себя даже не думать о том, чтобы бороться с системами. Делаешь своё маленькое дело, забывая всемирно известное название компании, на которую работаешь, как только заканчиваешь рабочий день, и очень стараешься закончить его даже раньше, чем... положено :) Читаешь каждую статью на местном новостном сайте, и... нет, не справляешься с собой. Душа требует революции. Пусть хоть внешней :)

Да, теперь пустота. Да, грустно, когда ты молод, а у тебя болеет всё, что только может болеть. Может, и дурак, но я всегда верил в эту банальность про дорогу, что осилит идущий.

Нет ничего удивительного в том, что твои мечты тускнеют так же, как серебро того кольца, что подарил тебе заграничный мальчик две тысячи начального года. Тот мальчик, что хотел, обещал быть с тобой сейчас и навсегда. Так потускнело всё: все те, кто, не спрашивая, хотел быть с тобой; все те, с кем хотел быть ты, не особо интересуясь, чего хотят они.
Эгоизм всё-таки расшибся об эгоизм. И это было классно. И все остались у разбитого корыта, каждый у своего, конечно.
Эпоха склеивания разбитых корыт, эпоха недовольных старух и слабых мужиков. Именно так хотелось думать, хороня свои мечты. Но там, где хоронишь мечту, очень хорошо видишь, что нет никаких эпох - есть тягучая временнАя нуга, ириска, которую кто только не жуёт. А раз нет эпох, нет и героев. И так вдруг хорошо становится, хорошо становится оттого, что все - говно; что сегодня ты принц, а завтра мудак; что сегодня твой любимый - он самый лучший, а завтра и он мудак; и он мудак, как и все, как и все... :)

Тридцать три раза обернувшись песней лебединой и ударившись, скажем, об стол, всё-таки, волей не волей начинаешь немного соображать. Ты подрос, и больше не мечтаешь о пустяках. Не мечтаешь о доме у этого моря; не мечтаешь о детях: Антоне и Настасье, названных любимыми с детства именами. Не мечтаешь о парне, который, свесив ноги, будет смотреть, как ты строишь свой маленький плот в бушующем океане страстей (ааа, убить за штампы!).
Истребив всех нелепых друзей и подруг, оставшись с теми, кому не страшны атомные войны, белорусские партизаны и газовые атаки, ты вдруг (как обычно! вдруг!) обретаешь счастье. Счастье быть самим собой. Счастье быть свободным от каких бы то ни было обязательств, на время забыв о родителях и всех тех, кого ты приручил, - о тех, слава Аллаху, немногих, кому ты, никчёмный, до сих пор светишь путеводной звездой.
Когда говорят, что счастье - в мелочах; делается смешно. Показали бы те мелочные, показали бы своё счастье ну хоть раз... Нет счастья в мелочах. Вот ты, со своим разбитым о попытки лбом, со своей зря, как им, любителям мелочей, кажется, потраченной молодостью; вот ты и никто иной достоин того, мимолетного счастья, когда хуй ещё не в жопе, а ты уже на седьмом небе; но блевать, блевать тебе охота от такого счастья. Счастье, блять, не мимолетно; счастье вообще не измеряется временем (ну, есть оно, ну, нет) - оно измеряется историями.

Задолго до фильма Бертолуччи втроём с любимым парнем и первой девушкой мы пили водку на кухне в квартире за Полярным кругом (не Париж, да). Их звали такими именами, что меня до сих пор бросает в дрожь. Нет, не Антон ;-)
А потом мы легли спать. И всё... всё так банально. Мы думали, она спала. Мы делали оральный секс, а утром услышали: "Пидорасы ёбанные!!!". Со слезами, с криками "ненавижу", со всей той злобой, когда девочка не могла определиться, кого из нас двоих больше любить, а потом... потом вдруг и любить-то стало некого.
Недавно она наконец-то вышла замуж. О моём любимом парне можно написать сотню историй, и все будут думать: "ах, какая фантазия, какая фантазия"!. Никому и в голову не придёт, что на одного парня могут выпасть выбитый льдышкой глаз, изнасилование сочинской проституткой, карьера до звания лучшего областного футболиста, простреленные из калашникова колени, конченная стадия алкоголизма и наркомании, а потом rehab, новая жизнь, новая невеста, LX470 и бесконечные просторы самого северного из западных полуостровов.
И снова испытания: the king, бог клубов, казанова всех-всех тусовок. Да! - говорят про него девочки.- Мальчиков он тоже ебёт, но только тех, что лучше нас!
А потом пройдёт десять лет. Мы встретимся в скупых окошках vkontakte. Мы будем долго, очень долго переписываться, и каждый из нас не ляжет вовремя спать. Мы проспим всё на свете: он проспит последний, может, шанс вернуть к ноге свой брак; а мне будет нечего просыпать - мне к тому времени будет насрать на всё. Да мне и сейчас... стоит только вспомнить.

Этому городу я больше не интересен. Здесь выросли смешные мальчики. Мальчики-карьеристы, мальчики-пидорасы. Здесь выросли новые звёзды. Здесь выросли такие парни, что мне уже нет смысла вылезать из подполья :)

Я узнал самые тайные дворы, нехоженные проезды, скрытые площади, необтраханные скверы, поцелуйные переулки.
Я узнал тебя, Город, до самых потрохов.
Меня, наконец, тошнит от всех твоих клубов, людей, ресторанов.
Меня, наконец, тошнит от тебя, Город. Со всем твоим морем, со всеми твоими дюнами, пляжами, солнцем. Со всеми твоими кёнигсбергскими штучками, блядина!
Тошнит от того, чем ты никогда не станешь. Так же, как тошнит от всех этих фантомных блядей. Так же, как тошнит от тех, кто никогда не будет собой...

Читать далее

http://not-lover.livejournal.com/564702.html