Природа творчества душекопательна и душещипательна. Промозглый градус меланхолии непременно должен быть осенним, граничащим с мрачным ноябрем, поблескивающим розовато-холодным закатом, струящимся на пару с ветром листвой. Именно угрюмым созерцанием, а не самодовольным любованием.
Я думала, что не буду писать. Меня хватило на две недели и я взвыла, настолько переполнена словообразами и эмоциями, без листа бумаги мне не жить. Без стука по клавиатуре и чайных кругов от кружки на столе мне не уснуть с рассветом. И наверное не дышать.
Видит Бог, я хотела быть примитивно счастливой, остепениться, найти овощную струю и встрять в локомотив рыночной экономики, но пером зарубки на сердце давно расставлены, карты странников помечены. Я хочу писать.
Мне, как вода изможденному путнику в пустыне, нужны кабинет с видом на сосновый бор, понимающий муж, готовый терпеть мои творческие прибабахи и поддерживать и большой письменный стол с ящиками, запирающимися на ключ, который я непременно буду носить на груди.

А еще я тут задумалась. Почему творческие люди фанаты меланхолии? Ведь говорят же о свободе выбора, что мы сами выбираем испытывать те или иные эмоции. Все так. Но мне кажется, что творчество - это крест. Это сладко-перечный наркотический дурман, попробовав который, слезть уже невозможно. И потому...мне иногда начинает казаться, что меланхолия выбирает нас. А не иначе.

Но пусть она будет дозированной, даже концентрированной и едкой. Пусть я буду, пока мужчина на работе, запираться в кабинете и творить на пару со своими любимыми демонами, а к вечеру скидывать мистику с плеч и спускаться по огромной, чуть поскрипывающей лестнице и готовить ужин. Перевоплощаться изо дня в день.
Ну и рожу кого-нибудь. Хотя почему кого-нибудь. Обязательно девочку.
У нас, ведьм, только так...

http://mnishek.livejournal.com/161682.html