Вчера ночью дочитал "Бетман Аполло" мифического Пелевина.
Этого Бэтмана нет, как нет и самого Пелевина, да и меня тоже нет.
Как-то прошлой зимой, когда было выпито несколько литров рома, Тепленко заявил мне, что "Аполло" фуфельный роман, "одно блядское словоблудие, за которым ничего нет, к тому же скучное, и я его бросил на половине".
А вот я не бросил. И не зря. Да, возможно, мифический писатель (которого, напомню, нет) и залил читателя (которого тоже нет) бетонными массами слов, которые, в общем-то, описывали одно и тоже. Но этим бесконечным бормотанием, которое может показаться схоластическим бредом, Пелевин завлекал меня в глубь самого себя, словно вводил в транс монотонной мантрой о пути "чёрного занавеса", "великом вампире", об уме "Б" и агрегате "М5". В сравнении с приключенческим "Снаффом", "Бэтман Аполло" тягуч и малоподвижен. Однако, именно этот роман дёрнул во мне какой-то дурацкий рубильник, и я будто что-то понял про себя, о чём не догадывался раньше. Наверное, это иллюзия. Но что такое искусство, как не иллюзия? И Пелевин мастер – иллюзионист.
Но самое важное, что я получил от "Бэтмана" это радость. Это светлый роман, в отличии от картин Френсиса Бэкона, которые вызвали во мне тоску и ужас (невозможный коктейль), "Бэтман Аполло", написанный в тёмных тонах, вызвал во мне исключительно свет и надежду. Что это за свет, и что за надежда, я не знаю. Да и никто не может знать. И это радует.

http://chto-chitat.livejournal.com/11999890.html