Поэзия XXI века от Александра Москаленко - LiveJournal.com
Добавить любой RSS - источник (включая журнал LiveJournal) в свою ленту друзей вы можете на странице синдикации.
Исходная информация - http://alex-moskalenko.livejournal.com/. Данный дневник сформирован из открытого RSS-источника по адресу /data/rss/??bbcd8930, и дополняется в соответствии с дополнением данного источника. Он может не соответствовать содержимому оригинальной страницы. Трансляция создана автоматически по запросу читателей этой RSS ленты. По всем вопросам о работе данного сервиса обращаться со страницы контактной информации.[Обновить трансляцию]
Крапива борется с забором, но побеждает не вполне. Я помню этот двор, в котором жить детство доводилось мне. Каким огромным двор казался! Как притягателен он был. И ангел мой меня касался, а после – в синем небе плыл.
И эту выморочность круга засохшей клумбы без цветов я вспоминаю близоруко. Немало маленьких грехов за мною числились на свете – я был привержен баловству… А во дворе гоняет ветер опавшей памяти листву.
И ангел с высоты смеётся. И годы умеряют бег. Что мне на свете остаётся? Лишь двор и снег. Лишь двор и снег…
У лавки табачной и винной В прозрачном осеннем саду Ребёнок стоит неповинный, Улыбку держа на виду. Скажи мне, товарищ ребёнок, Игрушка природных страстей, Зачем среди тонких рябинок Стоишь ты с улыбкой своей? Умён ты, видать, не по росту, Но всё ж, ничего не тая, Ответь, симпатичный подросток, Что значит улыбка твоя?
И тихо дитя отвечает: С признаньем своим не спеши. Улыбка моя означает Неразвитость детской души. Я вырасту жертвой бессонниц, С прозрачной ледышкой внутри. Ступай же домой, незнакомец, И слёзы свои оботри.
сарафан на девке вышит мужики сдают рубли пушкин в ссылке пьёт и пишет всё что чувствует внутри
из кухонного горнила не заморское суфле родионовна арина щей несёт ему в судке
вот слетает точно кречет на добычу певчий бард щи заведомые мечет меж курчавых бакенбард
знает бдительная няня пунш у пушкина в чести причитает саня саня стаканищем не части
век у пушкина с ариной при закуске и еде длится спор славян старинный четверть выпить или две
девка чаю схлопотала мужики пахать ушли глупой девке сарафана не сносить теперь увы
с этой девкой с пуншем в чаше с бенкендорфом во вражде пушкин будущее наше наше всё что есть вообще
До хрипоты, по самый сумрак, Пока словам работа есть, Не просыхай, венозный сурик, Работай, флюгерная жесть.
Трудись, душа в утробе красной, Как упряжной чукотский пёс, Чтоб молот памяти напрасной Полвека в щепки не разнёс.
Хребет под розги без наркоза, Как Русь на борозду Петра, Пока любовь – ещё не поза Для искушённого пера.
Незарубцованною кожей Верней запомнишь, не шутя, Что человек – найдёныш Божий, А не любимое дитя.
Пока под кожей оловянной Слова рождаются, шурша, Работай, флюгер окаянный, Скрипи, железная душа.
Кровотеченье слов из незаживших ран бинтам не удержать. Я истекаю болью. А в лампочке ночной чуть светится вольфрам. И привкус на губах – гемоглобина с солью.
Закончился февраль, но марту вопреки зима замкнула нас в кольцо тугих морозов. И будущее мне так давит на виски, что некуда бежать от проклятых вопросов.
Я склонен объяснять спонтанную хандру ущербностью любви и склонностью к сиротству, а поздняя метель гоняет по двору последний снег надежд. И что мне остаётся?
Бедой наивной понукаем, леплю старательно снежок за покосившимся сараем – там ветер не кусает щёк. Война и в детстве беззаконна – противниками окружён, леплю последние патроны, затягиваю капюшон и варежками шерстяными, давно промёрзшими насквозь, царапаю, как в Бресте, имя – так прочно прошлое срослось с игрой в снежки в ангинном детстве. Я вышел на последний бой. И лишь девчонка по соседству стремится подглядеть за мной – и мне уже совсем не страшно. Снежок старательно сожму – вода, как кровь, струится влажно. Мне это видно одному
Февраль. Десятое. Четверг. Болеть зимой совсем не страшно. Меня весь социум отверг, но привечает лист бумажный – он пахнет детством и весной, несостоявшийся кораблик. Снег изумляет белизной, зовущей наступить на грабли.
Пишу в ковидной тишине, слагаю вирусные строки – и о тебе, и обо мне… Снег заметает все дороги – ведь на Руси царит февраль. творец условных декораций. У этой басни есть мораль: с любимыми – не целоваться
Примета старины, предмет былых страданий – скрипучий патефон, сберёгший голоса растаявших эпох, хранитель ожиданий несбывшихся надежд – он помнит чудеса, когда рождала звук шеллачная пластинка заточенной иглой царапая себя. Скрипучий патефон – застрявшая песчинка – всё время тормозит, мелодию губя. Пружинный механизм давно поизносился, но в шорохах времён есть запоздалый шик. Я ручку покрутил – и бег возобновился, чтоб через сотню лет меня тот звук настиг
"Российское отделение "Гринписа" призвало правительство отказаться от развития атомных электростанций и газовых проектов. Экологи высказались против признания этих источников энергии безопасными для планеты, сообщаетсяна сайте организации". Ничего не могу с собой поделать - люблю этих недалёких радетелей природы! Наносит природе вред технический прогресс? Безусловно! Хотят эти экологи вернуться к истокам - в пещеры? Никогда! Откуда берётся ток? Из розетки! :-))
"В декабре 2021 года Европейская комиссиявыступилас идеей включить главные для России энергоресурсы в список экологически чистых. Однако в "Гринписе" посчитали предложенный в Евросоюзе путь неправильным и попросили российское правительство не следовать ложным намерениям". Даже европейцы, наевшиеся борьбой за чистую природу и угробив по пути целые сектора своей промышленности стали о чём-то подозревать, но не упёртые экологи! Ложные намерения? Хорошо. :-)) Отключаем наш вонючий (по мнению одного шута-президента) газ - и грейтесь эколухи у костров!
"Экологи направили премьер-министру Михаилу Мишустину письмо, в котором посоветовали разработать план поэтапного отказа от финансирования ископаемого топлива и атомной энергетики". Посоветовали... Нет уж: в пещеры - сами-сами. И никакой опыт прошлой зимы им не указ. Ну не хватит мощностей ветряков и солнечных батарей для обеспечения приемлемого уровня жизни, хоть заставь ими всю свободную землю в Европе! Нет - они пытаются в эту энергетическую яму и Россию утащить.
"В "Гринписе" считают, что дешевле и эффективнее будет перенаправить средства в возобновляемые источники энергии. По словам экологов, дороговизна и низкая скорость ввода мощностей газовых, угольных и атомных электростанций тормозит развитие безопасных для планеты ветряных, солнечных и гидроустановок, которые в короткие сроки могли бы сократить выбросы парниковых газов". Немного о парниковых газах - не так давно ОДИН вулкан Эйяфьядлайёкюдль выбросил столько парниковых газов, что всё человечество нервно курило в сторонке. И это не считая пепла, который тоже экологию планеты не улучшил. Насчёт дороговизны эколухи опять же соврали - киловат-час "зелёной" энергии в разы дороже, чем получаемые от ТЭС и АЭС. Да и экологический ущерб от ветряков и солнечных батарей - не меньше.
Вывод: упёртым эколухам надо не глупые советы другим раздавать, которые, кстати, никто и не просит - а почитать историю средних веков. Тогда бы они многое поняли об экологии во времена возобновляемых источников энергии - с вонючими от гниющих нечистот городами и засранными экологически чистым дерьмом реками.
Планета, сделав оборот, остановиться не сумела – и значит будет Новый год и снег, невыносимо белый. Что год скрипучий принесёт – неважно - в этом-то и прелесть: то перелёт, то недолёт, а то – удар с размаху в челюсть. Такая приключилась жизнь, что даже летом – как на стуже. Я говорю себе: держись! Но с каждым днём – всё глуше, глуше… А новый год гудит во мне, даря единственные строки. Подробный снег летит в окне – и искажает все дороги
Планета, сделав оборот, остановиться не сумела – и значит будет Новый год и снег, невыносимо белый. Что год скрипучий принесёт – неважно - в этом-то и прелесть: то перелёт, то недолёт, а то – удар с размаху в челюсть. Такая приключилась жизнь, что даже летом – как на стуже. Я говорю себе: держись! Но с каждым днём – всё глуше, глуше… А новый год гудит во мне, даря единственные строки. Подробный снег летит в окне – и искажает все дороги
Понедельник, 27 Декабря 2021 г. 21:46
+ в цитатник
Я босиком по небесам бегу, с опаской уколоться. А у колодца – полоса травы примятой: от колодца сестрёнка споро семенит и, глядя на меня, хохочет. И кто пичуге объяснит – что летний ветер ей лопочет? А я, серьёзный пионер, бегу без галстука по лужам и подаю дурной пример, который, собственно, и нужен. И облака над головой летят, чтоб никуда не деться! Сестрёнка шлёпает за мной, смеясь, расплёскивая детство. Я на неё гляжу тайком и верю, что за всё в ответе… А с неба тянет холодком из двадцать первого столетья
Судьба – безымянная бездна. А я, опрометчив и юн, стою у ночного подъезда в плену электрических лун с вольфрамовой ниткой. Внезапно я вижу твой профиль в окне. Часы переводят на завтра. И это печально вдвойне. Я больше тебя не увижу. Я больше сюда не приду.
Но как же тоскливо в Париже зимой в двадцать первом году!
Изогнутые линии судьбы безжалостно изрезали ладони, приуготовив их для ворожбы в вихляющемся стареньком вагоне, где выпало мне ехать на восток в компании всеведущей гадалки. Я молод был тогда и одинок. Попытки отказаться были жалки – она мне нагадала, не спеша, чему случится суждено в итоге, не требуя в оплату ни гроша – за это ей благоволили боги. И всё сошлось. И сбылось вопреки моим желаньям и моей удаче. Как давит время на мои виски!
Спросонок выглянув в окно, увижу – осень на исходе и нам с тобой возвращено, что предназначено природе – вращающийся первый снег в белёсом воздухе морозном.
Смотри, любимый человек, смотри, пока ещё не поздно – как снег ложится на листву, которая опасть не хочет, противореча естеству и зиму красками мороча.
Мы зачаровано стоим, а первый снег летит и тает – и будущее нам двоим неотвратимо выбирает
Уединенье было невозможно среди людей. Среди берёз и ив я полюбил бродить неосторожно, тебе о вечном не договорив.
Очнусь под тусклым звёздным покрывалом, раскрыв глаза, уставлюсь в темноту – со мной не раз подобное бывало, когда превозмогая немоту, я новый звук искал в своей гортани спелёнатый ограниченьем рифм – и словом разбивал гранитный камень, тебе о вечном не договорив.
Спущусь. Зажгу камин – и буквы брошу, записанные мною в октябре – там в гору свою силу тащит лошадь и мама моет раму в букваре. Квадратный лист исписанной бумаги не ведает иных альтернатив. Я растворяюсь медленно во мраке, тебе о вечном не договорив
Я начинаю снегопад до завершенья листопада. И в этом я не виноват – ведь холод лучше, чем прохлада остудит мысли и слова, сжигающие лист бумаги. Природа, как всегда, права – снег предпочтительнее влаги, в твоих глазах, что на меня глядят с надеждой и тревогой. Горит листва и из огня летят снежинки понемногу. И всё вокруг белым-бело. И я пишу, как в детстве, мелом по снегопаду: замело. Любовь – как белое на белом
Прощай, запоздалая осень! Сегодня – начало зимы. Никто нас с тобою не спросит – зачем обнажаемся мы. Деревья, предельно нагие, опять ожидают снега. Провал ноября в летаргию – и память предельно нага. Но веришь – забытое слово в метель никогда не уйдёт и будет привычно и ново, как камешек, впаянный в лёд
Погляди мне вслед отрывисто, мимолётно оцени и захохочи заливисто от девичьей болтовни. Ты пока ещё беспечная, убегаешь налегке и стихи библиотечные пляшут в школьном рюкзаке.
Годы тюкают по темечку, но не высекут огня. Ах ты время, моё времечко – ускакало от меня…