Никогда так четко не осознаешь разницу между здесь и там, как с бодуна. Особенно, если их два подряд с разницей в 7 дней.

Проснувшись в понедельник в 2 часа дня на Смоленской набережной, и перебрав в голове все достопримечательности города, мы остановили свой выбор на Старом Арбате. Я думаю выбор Арабата в это время и день недели равнозначен выбору Оксфорд Стрит В Лондоне, но не в Тертьяковку же переться в таком состоянии.

Через 15 минут после выхода на улицу, наши и без того ходившие ходуном конечности начало трясти, как в эпилептическом припадке, от пронизываюшего до костей ветра. Дорогу к Арбату спрашивали пять раз, четыре человека из пяти шарахнулись от меня как от прокаженной, пятый шел с нами 10 минут, пока не довел до самого Арбата, развернулся и пошел обратно.

На Арбате я не была 10 лет. Изменилось мало, разве что к горам ушанок и золотозубым улыбкам армян добавились нелепые названия закусочных и рестораны будто бы перенесенные из заброшенного Дисней Лэнда. А так все лица, лица, лица... Люди по-прежнему совсем другие, неместные, улыбающиеся, забравшись на бронзовые колени к Наталье Николавне, вдумчиво и торжественно позирующие рядом с Окуджавой, с пьяненькими блестящими глазами, с восторгом от своей мимолетной причастности, если не к великому, то точно к чему-то к большому и блестящему.

В воздухе атмосфера какой-то нескoнчаемой карусели, и трезветь и окунаться в реальность совсем не хочется. Вот единственная фотография, снятая в этот день.