Она уже давно пребывала в одиночестве. В ее руках был меч. Она сжимала рукоядь, но уже ничего не чувствовала. Когда-то битва была смыслом жизни. Поднять меч и сражаться, ни смотря ни на что, не жалеть жизни других, не жалея себя... Только пролитая кровь и ощущение могущества могли привести в порядок ее мысли... Да, это была стрась, это был огонь, поглащающий огонь неновисти, дикости, жестокости... Но все это угасло... в один прекрасный момент она, воин, не смогла уничтожить, стереть с лица земли человека. Она не знала, кто он, и почему она не смогла убить его, почему ее удар не обрушилс на него смертельным роком... Но это случилось, если сомнение было рождено однажды, оно не уйдет никогда. Теперь ее меч как будто забыл ее, он стал неудобен, слишком тяжел, хотя когда-то она считала его частью себя. Что же?.. Смысл утерян?.. Жизнь... закончена? Она уже никогда не сможет сражаться, ей больше не нужны битвы. И ничто не нужно...