Что-то происходит...Ранее меня действительно перли мои стихи,меня вставляло от того,что я делаю.А сейчас...то ли взросление,то ли деградация - а скорее - все сразу. Я пишу стихи,и с каждой строчкой сознаю,что стихи - прескверные.Это не самоуничижение,не,предупреждаю,набивание на комплименты - просто констатация факта,довольно-таки ироничная.Тем более странно - я отношусь к этому более чем спокойно. Считаю свои стихи дрянью.И все равно пишу. Просто для уталения графоманства. Дрянь,слова дрянь,слова-вода,слова-мысли,мысли - каша...




Не вдохновляет ничего уже поэта,
Да и остался ли поэт - нельзя сказать ;
Душа поэта усвистела с парапета,
Чехол оставив свой в действительность взирать.

Чехол пустой,он не испорчен мраком духа,
Кусок беспечной плоти,грешен хоть - но чист.
Ему теперь стихов не надо - лишь над ухом
Услышать бы горячий тихий свист.

И всей своею пустотой лежать на травах сочных,
Вдыхать лазурь и слышать радуги цвета,
Купаться в золотых цепях объятий прочных,
И четырьмя руками гладить волосы пруда.

Не вдохновляет ничего уже поэта...
Да ну его к чертям - долою из чехла!
Отправить дух гулять по рельсе парапета,
Пусть тело предается меду зла.

22.10.04