из колыбели вечно баюкавшей,
из темной апрельской ночи,
сверху, с небес омытых дождем,
снизу из трепета зыбких теней, дышавших, словно живые,
из шумных рассветов и тихих закатов,
из первых предвестий любви и грусти,
из падений и взлетов,
из взрывов и таяний,
из долгих раздумий под желтой луной, так поздно встающей и словно опухшей от
слез,
из тысяч немолкнущих откликов сердца,
из множества ими рожденных слов,
которым нет равных по силе и нежности,
из слов, воскрешающих прошлое,
сплетаю
-
жизнь.