"мы всё ищем каких-то фантасмагорий, ткём волокна из несуществующих материалов, ловим их блеск на солнце. а зря. чем новее мы - тем тленне то, что мы делаем, то, что выходит из нас. мне всё чаще кажется, что наш микрокосмос, который мы так старательно взращиваем - он как некоторые вирусы - не способен выжить на открытом воздухе - только в теплице, только под колпаком. но даже Маленький Принц однажды снял с розы колпак. но его роза выжила.... мы ищем пряностей, недосолёное нам уже не нравится. а я тебе так скажу: читай Пастернака. читай его.
читай Булгакова. как в первый раз читай.
читай Мандельштама, Бродского, Блока, Цветаеву - мало ли их, бессмертных.
а это всё...сегодняшнее..пыль веков, только пыль. "