Бесконечные шаги, устремленные к тебе и неслышные никому. Лишь мне. Я не могу открыться, но запираться значит не проснуться утром и не встать. Я не касаюсь тебя, потому что параллельные линии не имеют точку. Хотя б 1 единственную. Они определенно не пересекутся, определенно не могут и не хотят наклониться хоть на один, но очень важный градус.
Я погружаюсь в мир, шумный и неприятный, чтобы сидеть у окна читать Кундеру. Потому что он пишет обо мне уже второй раз. Определенно обо мне и ты бы об этом узнал, если бы наклонил свою жизнь на 1 жалкий градус. И жизнь проходит за стеклом, носит мне чеки, новую порцию кофе, говорит со мной безликим, но вежливым голосом… Она живет без меня.
И я отключаю связь. Мне больше не нужны звонки и слова, которые звучат лишь из трубки. Я дрожу, но не останавливаюсь, зная что кофеин в таком количестве скоро разнесет мое уже слишком громко бьющееся сердце. Ну и пусть, оно стало меня пугать. Оно стало приносить неслыханную тяжесть и непосильную грусть. Я мечтало чтобы его разнесло на мелкие куски и разбросило по всему миру… Туда, где телу никак не оказаться. И я так дрожу, что мне хочется оказаться в смирительной рубашке…
И лишь потом, когда уже поздно, закапал дождь. Холодный. Надо мной. Как мне хочется тоже стать дождем. Это был бы тот градус, который позволит мне быть рядом с тобой когда будет достаточно туч. Где бы ты ни был.