А бывает так, что моя голова больше не в силах думать, завершает свой бесконечный шум маховиков и выключается. Огромные агрегаты с шипением останавливаются, выпуская с шумом пар и начинают остывать. А я начинаю релаксировать. И в темноте горят ярким пламенем только мои фары-глаза, полу-прикрытые от усталости и бесконечной беготни дня. В одной руке я рефлекторно, даже не задумываясь особенно, кручу словами-медитативными шарами, постукивая костяшками. И всё так ясно и понятно, все промахи и слабые места и сильные. И всё так складно, как витиеватые стихи. И смысл жизни давно найден.
Осталось только режиссировать событиями. И в этом находишь громадное удовольствие, потому как жизнь становится творчеством, а творчество жизнью.
Совершенно определённо человек может сознательно прийти к пониманию даже чуждого для него явления. Совершенно определённо, человек может найти связь там, где на первый взгляд связи вовсе и нет. Совершенно определённо можно стать творцом. Только нужно много работать и не бездумно. Только важно не терять нить с совестью и собственным сердцем. И есть конечно те, кто от всего этого безнадёжно далёк, вовсе не стремится.
Любопытная мысль посетила меня.
Любить - не просто, и не просто для всех без исключения. Вкладывая душу в человека, отдавая ему честно себя и своё сердце, начинаешь чувствовать себя художником или скульптором или музыкантом, одним словом творцом, чьё творение уже живёт своей независимой жизнью и уже никому в частности не принадлежит.
Вот почему любовь не позволяет присвоить человека, а эго постоянно колет. Вот почему дети нам не принадлежат. Как же приятно смотреть на человека без фантазий и сказок, просто смотреть на него, точно на обнаженного, без изысков. И совершенно объективно его очень сильно любить. Со всеми его потрохами.
И иногда хочется некоторых спросить, а вы действительно живёте только для того, что бы что-то покупать?