Поспевает брусника, стали дни холоднее,
И от птичьего крика в сердце стало грустнее.
Стаи птиц улетают прочь, за синее море.
Все деревья блистают в разноцветном уборе.
Солнце реже смеется, нет в цветах благовонья.
Скоро Осень проснется и заплачет спросонья.
       (К. Бальмонт) 

Осень только взялась за работу, только вынула кисть и резец,
положила кой-где позолоту, кое-где уронила багрец,
и замешкалась, будто решая, приниматься ей этак иль так?
То отчается, краски мешая, и в смущенье отступит на шаг...
То зайдется от злости и в клочья все порвет беспощадной рукой...
И внезапно, мучительной ночью, обретет величавый покой.
И тогда уж, собрав воедино все усилья, раздумья, пути,
нарисует такую картину, что не сможем мы глаз отвести.
И притихнем, смущаясь невольно: что тут сделать и что тут сказать?
...А она все собой недовольна: мол, не то получилось опять.
И сама уничтожит все это, ветром сдует, дождями зальет,
чтоб отмаяться зиму и лето и сначала начать через год.
(Маргарита Алигер)

>>>