Сохрани мое фото на книжной полке
Там я в старом пальто с сигаретой во рту
Через миг разорвусь на осколки
И наполню собой пустоту.

Я каждый день на несколько часов ухожу на набириежную.Смотреть закаты.
Закаты смотрят на меня.А я смотрю на них.Они каждый день совесем разные.
Одинаково-грустные.Они контрастируют с туристами.

Но зато я так стремительно падаю вверх,
Как будто притяжения нет,
И нет ни законов, ни правил.
Я ничего не знаю о них,
Как будто в детстве не было книг,
И учиться никто не заставил.

А ещё я думаю о красоте.О том,как я её умела остро чувствовать.Это как знаете..наплывами:оглянулась,а позади что-то такое прекрасное,что хочется плакать.А потом становится легко,и неприменно нужно рассказать всем-всем вокруг об этой красоте.

О том,как бывает,когда после дождя в асфальте отражаются дома и каблуки,а над домами - большущая радуга,где-то там,где небо ещё совсем тёмное.И везде акварель.

О том,как во дворе цветут деревья и по пыли разбросано много-много маленьких белых лепестков,и непонятно,что это - сирень,или яблоня.

О шпалах железной дороги,

о деревьях,

о озёрах Крестовского острова,когда идёт дождь.

О людях, попавших в шторм,
Связанных в лодке бумажной,
О волосах, не любивших шпилек,
О слабости злой и бесстрашной.
О чувствах, лишенных глаз
И выживать принуждённых,
О городах, о пустынях,
О нас, исступлением измождённых.

Ёё слишком много,этой красоты.
И я её больше не чувствую.