Я писала тебе стихи.
А ты мне - письма.


Помнишь, бесконечные sms с обещаниями быть?
Помнишь?
Я помню.

Прости меня, за все, за все что посмела наделать. Я плохая, я неправильная, зачем я тебе нужна? Чертова эгоистка, которая только и умеет, что ранить и уходить. Зачем я такая тебе?!

Ты мне пишешь. А у меня слезы из глаз. У МЕНЯ! Ты помнишь, чтобы я когда-нибудь плакала? Я хотела бы вырвать себя у тебя из сердца, чтобы ты не искала меня каждый раз, и не ждала, никогда не ждала меня больше. Но я не могу. Просто не умею. Не научили. Только и могу, что к себе привязывать.

Как бы я хотела тебя ненавидеть. Но я сползаю по стенке, сжимая потрепанный листок в руках, и бормоча что-то про себя. Ко мне подходит кто-то, а я не понимаю, что им нужно. Почему они думают, что нужны мне? Ты мне пишешь. И это, возможно, последнее, что мне нужно.

Прости. Прос-ти...
Девочка ты моя девочка...