Ты помнишь этот миг – рука в руке, и на столе из роз букет увядший,
и мотылёк, забившийся в тоске, как перед Божьим ликом ангел падший?

Печально таял тонкий аромат, а лепестки бутонов цветом были,
как над дорогой ветреный закат сквозь дымку легкой сероватой пыли.

И всё смешалось: утро, вечер, ночь, и нам ничем нельзя уже помочь,
уже зарницей подступают грозы…

От давних дней, блаженных и лихих, остался только этот странный стих, и только цвет остался – Пепел розы.

Лера Мурашова

1.

2.


3.


4.