Счастливые люди за счастьем не бегают–
Они получают его из малого,
Из солнца яркого и снега белого,
Из взгляда любимого и усталого.
Счастливые люди не кормятся склоками
И сплетни не носят карманами полными.
Они дарят свет, пусть простыми, но строками,
Чтоб их отголоски немного запомнили.
Пускай не на век, а на малую толику…
На миг, на денек – время очень изменчиво.
Мелькнуть на странице невзрачного томика
И кануть, оставив на сердце доверчиво
Тепло от руки, чтобы жизнь была сказочной,
Наполненной сном – разноцветною радугой.
Обрывки красивой обертки подарочной,
Пропахшей осенним ранетовым яблоком,
Они – полудети до старости сгорбленной.
Пускай седина на виски белым инеем –
Они смотрят вдаль так по-детски огромными
Глазами, и видят такое же синее,
Как в годы былой незапамятной юности,
Бескрайнее небо, и верят отчаянно,
Что к счастью от счастья бежать – это глупости.
Ведь счастье приходит совсем неслучайно.
И может в любую минуту развеяться,
Как дым от костра, как туманное облако,
Вспорхнуть мотыльков белокрылой метелицей,
И станет от этого жить очень холодно.
Счастливые люди от счастья не бегают.
Они к нему с жадностью душами тянутся,
Как тянется ввысь молодыми побегами
Весенняя жизнь сквозь ледовые панцири.
