непонятный апрель…непонятно свинцовые выси…
снег забыл что он снег и считает что стильно дождит…
смотрит утро в окно серозубо ощерясь… по крысьи…
никогда никому ни за что не прощая обид…

и на кухне темно и отчаянно хочется чая
но заваривать лень а в пакетиках – это не чай…
из загула весну каждый день у подъезда встречаю
а она не идёт…хоть ты тресни…встречай – не встречай…

пусть безропотно ждать - непосильная в общем работа…
пусть вороны смеются в лицо – по любому дождусь…
собирают мажорное войско минорные ноты -
ожиданиеблюз в унисон снегопадодождю…

Шарль С Патриков

************

 Если ты считал, что творишь историю, прочитай внимательно наш роман. Мне уйти из него ничего не стоило, а тебе остается сходить с ума, ибо главы рассыпаны, перемешаны, все герои – предатели и лжецы. Почему я всегда воскрешаю нежностью тех мужчин, что годились бы мне в отцы? Кто и кем спасен от жестокой памяти, кто кого оставил на берегу? Я же помню, как ты просыпался в панике, я же каждую боль твою берегу. Кроме страхов, выпущенных придворными, по покоям рассыпанных, словно яд, ты ничем не владеешь – меняй короны, но драгоценные камни не говорят. Говорят только те, кто владеет голосом – останавливать кровь, призывать рассвет. Я умею быть рядом с тобой и порознь, на любой вопрос находить ответ. Это я писала тебя – счастливого, облекала каждое слово в плоть. Я пряду эту нить, бесконечно длинную, мне бы только пальчик не уколоть. Сказка сказке рознь, рука ведущего создает дороги в других мирах. Только ты -  иллюзия всемогущества, за нее не стоило умирать.

Завтра будет день – непременно пятница, раскаленный воздух, песок в горсти. Я умею строить такие матрицы, из которых выхода не найти.

Кот Басё

*********

 город скалится,
не отпускает,
тянет пальцы,
тычет ими, ласкает,
расправляет мне
свежеотросшие жабры,
говорит: ты подходишь,
ты вместе со мною смогла бы.
быть двоякодышащей жабой,
храброй,
прекрасной
и отвратительной -
словом,
такой же как я.
отопительный
сезон не спасает от обструктивного -
это что-то уже нативное -
обновление генотипа.
город,
вросший в меня полипом,
ухмыляется и з н у т р и.
раз-два-три,
ток разносится по нейронам,
я отсвечиваю зелёным
и,
выбрасывая слова,
говорю ему:

ква...

 Дом Астрели

**********

Как замыкание в сети –
ни звука внешнего, ни света:
забыться, спрятаться, уйти –
и находить себя при этом,

как шмель – над чашею цветка –
гудит, не замечая гула.
А правда с ложью так близка,
как будто правда – обманула,

и горек мёд, и сладок яд,
когда рванёшься бестолково
на этот праздный аромат
едва угаданного слова –

безумный выкрест, неофит,
покорный новому уставу.
И только музыка гудит
во всю шмелиную октаву.

И кружат, словно карусель,
соединяя слог и ноту,
цветок, и музыка, и шмель,
и между ними – что-то. Что-то.

Лана Яснова