Поезда и вокзалы, леса и травы, не любовь – обжигающий дерзкий дождь. Это были те  времена и нравы, от которых

сразу бросает в дрожь. Ни укрытий не было, ни спасенья – отдавались каждому дню сполна. Скоро грянет Прощеное

воскресенье, рассказать, кому я теперь жена? Столько кадров сменилось в оконной раме – не привыкнуть к цвету, не

вспомнить вид. У меня здесь, знаешь, игра без правил, на войне не думают о любви. Пережить атаку, оставить

крестик, встать на новой чертовой высоте и ночами слушать чужие песни, находя в них тысячи общих тем.  Все, что

было – длится неистребимо, бесконечным ожогом горит в груди.

Потому что нельзя убивать любимых. Можно только, зажмурившись, уходить.


Кот Басё

********

 по окнам залпы ледяного дождя…
люблю собираться когда дождит…
вся фишка в том чтобы знать уходя
какого хрена вообще приходил…


Шарль С Патриков

*********

 И день, как воск, и воздух вязнет в пальцах,
и молкнут втуне связанные мысли.

Я жил, как шел сквозь зал среди оваций. Играл, как жил - в привычке пианиста
из нот, как нить, тянуть года и судьбы, теряя звук - разматывать сначала.

И день сегодня - в глубину нырнуть бы,
чтоб жизнь моя мелодией звучала.


 Лина Сальникова

*********

Вздрогнуло сердце - спугнуло видение.
Верить в иллюзию - счастье глупца.
Компас соврал, указав направление.
Вижу следы, но не помню лица.

Встречи - что карты, в колоде тасуются.
Можно не верить, но всё-таки ждать.
Только не каждый в прихожей разуется,
Чтобы в душе твоей не натоптать.

Только не каждый для сердца отдушина.
Скучную книгу читают с конца.
Что не построено - то не разрушено.
Вижу следы, но не помню лица.

 Джона Фрай

*************

время предпочитает мальчиков

а беспощадное время все время его щадит
латает ему броню, затягивает черные дыры
взамен оставляет лишь ювелирные шовчики на грудине
и принимает его не смотря на обеды, отпуски и технические перерывы
меняет ему неисправные нервные срывы
на изломы бровей
и седые виски

а ты не можешь поверить, что вы были близки
что твоим пальцам знакомы пальцев его тиски
И ты так долго выцеживала на стихи
чтобы камнем не оставлять в груди
что... вроде бы, все забыла
память свою щадя

а время все так же щенячьи трется к его рукам
как когда-то и ты.

Ася Калаус

************


заметь, уют — это очень просто, проще простого,
это когда приходишь с работы, снимаешь туфли,
а тебе говорят: умойся, садись и поешь супа,
а потом я налью тебе кофе, как ты любишь,
несладкого, с молоком.

и мужчина, представь себе, тоже — просто,
это когда умное гордое сердце и сильные руки,
это когда хочется быть нужным и важным,
а ещё иногда перехватывает горло
от внезапной минутной нежности,
и тогда хочется целовать.

и женщина — это тоже предельно просто,
это когда в голове так гулко, громко и много,
а в груди — наоборот — тихо, глупо и тоже много,
а слов так ничтожно мало, зато есть руки и губы,
а ещё в груди иногда случается молоко.

и, получается, всё так просто, но простое дразнится,
обернувшись сложным; искомый становится ищущим.
спросишь, какая разница? велика разница.
это как смеющийся издалека

Ксения Желудова