Что отвечать, когда не придут с вопросом?
Кому говорить о том, что и знать  не стоит?
У меня тут январь, морозы, метель, заносы,
время настоящее и простое.
Нас осталось двое, один из нас мал и звонок,
 мы друг за другом пристальнее следим,
но я научилась быть сильной,
а твой ребенок похож на меня, и это непобедимо.
В будущем мы  расстанемся с нашим прошлым,
забудем, что кому из нас причиталось.

Как это просто закончилось, мой хороший.
Будто бы и вовсе не начиналось.

Кот Басе

************

 Покоя нет. Последний был распит на брудершафт/ не вспомнить с кем./ Растертый
в  осколки первый  снег за воротник не падает – врезается  и  к черту
 его бы, но, инстинкты выживать  преобладают над  соблазном  сгинуть,
и  горло со стихом  по рукоять  опять болит, пульсируя ангиной.
До дома с пересадками. В пальто  и кутаюсь и комкаюсь и злюсь, но
последнее резервное тепло привычно генерирую, моллюском
упругим  зарываюсь в белый шум живых живей. Декабрь стервенеет
Покоя нет, и, Господи, прошу, не дай мне вспомнить,  с кем он был потерян.


 Кесслер Оксана

**********

 так бывает: не найти себя в повседневности, хламе и суете;
из зеркала в тесной прихожей смотрит незнакомое существо.
впрочем, жизнь, возможно, прекрасна как раз тем,
что не похожа на вечное Рождество.

посиди в новоявленной пустоте, в мерцающей темноте,
потерпи, пока год развернётся во всей своей красоте,
подожди в тишине вселенское волшебство.

Ксения Желудова
 

*************
Много слов, бутафорной пустой мишуры
и не знаю порою, что скрыто под нею...
Разобраться мне день ото дня всё сложнее -
где живые признанья, где те что мертвы?
Много слов, бутафорной пустой мишуры.

В этом шуме я слышу фальшивый мотив
и неискренность душит, как яд аконита.
Мне казалось - давно уже сердце разбито,
но болит, полуправду смиренно простив...
Фальшь я слышу в красивых признаньях твоих.

Я устала от этих придуманных чувств,
от того, что выводят старательно в строчках,
не заботясь о том, что неправда порочна...
Но сама - врать не буду. Сама - промолчу.
Я устала от этих придуманных чувств.

И хочу только правды - древнейшей из мер,
для того, что измерить возможно едва ли.
Только правда нужна тем, кого предавали,
только правда, что в сердце, в душе и в уме,
что дороже любой бутафории мне.

Оля Бакинская,


************

Нитью
невидимой
в смысл
вплетаешься...
В мгле
зазеркальной
душой
потеряешься...

Узор рисунка
произволен...
Но каждый -
Волен....
.............

*********

Выстрелом  Сути..,
Вечною Смертью Ума...
ТАК проЯвляюсь...



Йония