Между прочим, это стих не какого-то там дегенерата постмодерниста, а натурального фронтовика, прошедшего всю войну. А вы думали, авангарда в СССР не было, всех авангардистов перебили. Ничего подобного, всех перебить чисто технически невозможно.

С Днём Победы!
Нет войне!
Вот прошлогодний стишок.
Бабушка говорит
Бабушка говорит:
у меня внутри всё горит.
Не потому, что в пост молока попила,
а потому, что стала на вид бела,
а на Божий вид — изнутри — черно.
Это так, как будто глядишь в окно,
а в окне никого. А знаешь, что кто-то есть.
Но невидный он. И как будто шерсть
начинает чесаться во рту.
А вместо кровей ртуть.
Бабушка говорит:
так вот, помню, война палит,
сверху бомбы, а снизу мины,
справа целятся в грудь, слева — в спины...
Так и перекрестили.
Мож, потому не убили.
Бабушка говорит:
Так вот, после такого на вид
было понять невозможно, что
мы сгребали в общую кучу:
то ли поп наш по прозвищу Штоф,
то ли, фашист, что лучше.
Где Бурёнка, а где лейтенант...
Всех повязал красный бант.
Ходили под разным небом,
а легли под одним снегом.
Бабушка говорит:
так вот, голод — нет: Голод! — бодрит.
А мороз как раз вылепил страшный
пельмень из давишней каши.
Срезали кусочки тонкие,
надеялись, что от Бурёнки.
Очень надеялись, что от Бурёнки.
Богу молились, чтобы Бурёнки.
Грех мой предо мною есть выну,
Обрати, Господь, человека в скотину.
Вот я не знаю всю жизнь: обратил
или внимания не обратил.
Бабушка говорит:
то мясо во мне кровит.
Боюсь, что внутри потому и черно,
что кто-то с тех пор будто смотрит в окно
во мне.
И в окне та зима.
А Невидный в окне —
я сама.