Без заголовка

Суббота, 24 Ноября 2018 г. 17:20 + в цитатник

Цитата сообщения Лариса_Воронина

Прочитать целиком В свой цитатник или сообщество!

Одна женщина рассталась с мужем...

художник Андрей Атрошенко (334x700, 194Kb)

Одна женщина рассталась с мужем.
Из-за ерунды. Он ее не встретил в аэропорту. Что она, маленькая, что ли? Можно там заказать такси и прекрасно доехать до дому. Деньги есть. Какой смысл переться так далеко, тратить деньги и время, если удобнее взять такси и доехать? Эта дама так и сделала. Зашла в квартиру, муж за компьютером; обернулся и сказал: «Ты приехала? Привет!», — и снова уткнулся в экран. То ли играл он, то ли работал, трудно сказать, он всегда был за компьютером. Или на диване с планшетом. Или на работе. И все шло нормально, даже хорошо, и ипотеку выплачивали, и иногда ходили в кино.

Все было нормально! Но она ушла. И никто не мог понять, в чем дело. Она и объяснить толком не могла. Но это так важно, когда нас встречают. И поезд, наконец, подъезжает к перрону, медленно-медленно. И все глядят в мутные окна, отодвинув шторки — где мои? Где встречающие? Так боязно не увидеть своих в толпе — а на перроне толпа, некоторые с цветами даже. И все идут-бегут за медленным поездом, тоже глядят в окна — чтобы увидеть своих. И радостно встретить. Потом, может, опять перебранки начнутся или обиды мелкие, вопросы, разговоры ни о чем; но момент встречи — он самый счастливый.
=
Это момент любви, когда видишь дорогое лицо. И хочется громко сказать попутчикам — а меня встречают, видите? Муж, или мама, или папа, или дедушка с бабушкой! Или друзья вот. Глядите! Вот они! И с самолета идешь, и по привычке смотришь на толпу встречающих — ищешь своих. Хотя сам же им велел не встречать — к чему хлопоты? Возьму такси и приеду. Что я, маленький, что ли? Это маленьких встречают. Как родимся — так и встречают. Нелепым букетом, радостными лицами, новой коляской… Стоят, ждут, с ноги на ногу переминаются — встречают, значит. Это любовь.

Когда нас встречают — это любовь, чистая и бескорыстная. Такая редкая. И эта женщина поняла, что ее не любят. Не любят как следует. Всей душой и всем сердцем. А просто живут рядом… И ушла.

И вышла замуж за другого человека, который встречает. И она его встречает, хотя хлопотно это и неразумно…

Я думаю, и там, в другом мире, нас тоже встретят. Как на перроне, наши дорогие и любимые. И мы их сразу узнаем — в толпе, среди незнакомых людей. И потянемся к ним, и обнимем, и пойдем куда-то домой, болтая и рассказывая новости. Это любовь.

© Анна Кирьянова
http://www.inpearls.ru/1035304
Художник Андрей Атрошенко

Рубрики:

размышления

размышления

<a href="https://www.liveinternet.ru/users/larini/post444775952/">Р‘РµР· Р·Р°РіРѕР»РѕРІРєР°</a><br/>РћРґРЅР° Р¶РµРЅС‰РёРЅР° СЂР°СЃСЃС‚Р°Р»Р°СЃСЊ СЃ РјСѓР¶РµРј...

РћРґРЅР° Р¶РµРЅС‰РёРЅР° СЂР°СЃСЃС‚Р°Р»Р°СЃСЊ СЃ РјСѓР¶РµРј.
РР·-Р·Р° РµСЂСѓРЅРґС‹. РћРЅ РµРµ РЅРµ РІСЃС‚СЂРµС‚РёР» РІ Р°СЌСЂРѕРїРѕСЂС‚Сѓ. Р§С‚Рѕ РѕРЅР°, РјР°Р»РµРЅСЊРєР°СЏ, С‡С‚Рѕ Р»Рё? РњРѕР¶РЅРѕ С‚Р°Рј Р·Р°РєР°Р·Р°С‚СЊ С‚Р°РєСЃРё Рё РїСЂРµРєСЂР°СЃРЅРѕ РґРѕРµС…Р°С‚СЊ РґРѕ РґРѕРјСѓ. Р”РµРЅСЊРіРё РµСЃС‚СЊ. РљР°РєРѕР№ СЃРјС‹СЃР» РїРµСЂРµС‚СЊСЃСЏ С‚Р°Рє РґР°Р»РµРєРѕ, С‚СЂР°С‚РёС‚СЊ РґРµРЅСЊРіРё Рё РІСЂРµРјСЏ, РµСЃР»Рё СѓРґРѕР±РЅРµРµ РІР·СЏС‚СЊ С‚Р°РєСЃРё Рё РґРѕРµС…Р°С‚СЊ? РС‚Р° РґР°РјР° С‚Р°Рє Рё СЃРґРµР»Р°Р»Р°. Р—Р°С€Р»Р° РІ РєРІР°СЂС‚РёСЂСѓ, РјСѓР¶ Р·Р° РєРѕРјРїСЊСЋС‚РµСЂРѕРј; РѕР±РµСЂРЅСѓР»СЃСЏ Рё СЃРєР°Р·Р°Р»: В«РўС‹ РїСЂРёРµС…Р°Р»Р°? РџСЂРёРІРµС‚!В», вЂ” Рё СЃРЅРѕРІР° СѓС‚РєРЅСѓР»СЃСЏ РІ СЌРєСЂР°РЅ. РўРѕ Р»Рё РёРіСЂР°Р» РѕРЅ, С‚Рѕ Р»Рё СЂР°Р±РѕС‚Р°Р», С‚СЂСѓРґРЅРѕ СЃРєР°Р·Р°С‚СЊ, РѕРЅ РІСЃРµРіРґР° Р±С‹Р» Р·Р° РєРѕРјРїСЊСЋС‚РµСЂРѕРј. РР»Рё РЅР° РґРёРІР°РЅРµ СЃ РїР»Р°РЅС€РµС‚РѕРј. РР»Рё РЅР° СЂР°Р±РѕС‚Рµ. Р РІСЃРµ С€Р»Рѕ РЅРѕСЂРјР°Р»СЊРЅРѕ, РґР°Р¶Рµ С…РѕСЂРѕС€Рѕ, Рё ... <a href="https://www.liveinternet.ru/users/larini/post444775952/">Р§РёС‚Р°С‚СЊ РґР°Р»РµРµ...</a>

Комментировать

« Пред. запись — К дневнику — След. запись »

Страницы: [1] [Новые]

LiveInternetLiveInternet

-Рубрики

-Поиск по дневнику

-Подписка по e-mail

-Друзья

-Постоянные читатели

-Сообщества

-Статистика

Без заголовка