Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей, 
Не в землю нашу полегли когда-то, 
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех давних,
Летят и подают нам голоса,   
Не потому ль так часто и печально  
Мы замолкаем, глядя в небеса.     

Летит, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня,
И в том строю есть промежуток малый,
Быть может это место для меня.
Настанет день и с журавлиной стаей
Я полечу в такой же сизой мгле.
Из-под небес по-птичьи окликая   
Всех вас, кого оставил на земле. 


Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей, 
Не в землю нашу полегли когда-то, 
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех давних,
Летят и подают нам голоса,
Не потому ль так часто и печально  
Мы замолкаем, глядя в небеса.     


С ПОБЕДОЙ ВАС, МОИ ХОРОШИЕ!
И ДАЙ БОГ ВАМ ЧИСТОГО НЕБА НАД ГОЛОВОЙ!