Когда пуста душа поэта,
Когда осенним мокрым утром,
Вдыхая холод до рассвета,
Он видит пасмурные сны,
Не надо спрашивать поэта:
В чём дело, друг? Да ты ли это?
Ведь всё в порядке..
Просто где-то
Внутри он спит и ждёт весны..
Откуда мы пришли? Куда свой путь вершим?
В чем нашей жизни смысл? Он нам непостижим.
Как много чистых душ под колесом лазурным
Сгорает в пепел, в прах, а где, скажите, дым?