Я спрашиваю у Вадика, как его дела, он отвечает "меня некому обнять", и, ну, вы ведь понимаете, и я понимаю, и любой поймет. И в голове снова обрывки мыслей, день начинается и заканчивается кататонией, и это оцепенелое im wasting my day watching them change, и притупленные чувства. Я делаю все словно вполовину, будто просидев несколько часов на морозе, когда не чувствуешь пальцев, а волосы покрылись инеем. Ты наполовину мертв или наполовину жив?
Надо чувствовать больше; в такие моменты Константин говорит "саша, ты такой странной иногда кажешься", и я молча соглашаюсь. Меня изматывает эта гребанная бесчувственность, дешевый пигмалион наоборот, я покрываюсь ледяной коркой (привет саша пока саша до завтра), и, о черт, я совсем ничего не чувствую, когда просыпаюсь утром с царапинами на руках и лице. Это как потерять приключенческую книгу, когда до конца осталось двадцать страниц - да, читал, да, нравилось, но незакончено, неполно, блять, вполовину.
Наверно, это зима, и такие дела. И да, этот пост не лишен надежды.