Я смотрю на чистый лист. Знай он о том, что я ничего не могу, давно бы сжался в ком от жалости.
Реальность - это так много, так чертовски много. Тлеет, скисая вечерами, мерзкая сука (ты уж прости меня, действительность, но порой ты так вешаешься на шею, что начинает трещать позвоночник). Это такой бред и ничего нового: я заливаю белый свет сами знаете чем, увеличиваю масштабы, сгущаю краски, сливаю себя в канализацию. Я ложусь на холодный пол, я вижу себя, мне мерещатся мертвые люди (приходит в голову мысль, что забыть о дне рождения и дне смерти М. меня заставил именно инстинкт самосохранения, потому что я раскроила бы себе голову о надгробие, если бы).
Всё, впрочем, также ровно, также неизменяемо (вчитайтесь в корень): люди, с которыми я спорила о важности перемен, плюют мне в след, мой соляной столб ("кто бы лизнул меня?") всё в той же страшной цифре километров, меня по прежнему пугает календарь, я не различаю также и так же.
Реальность - это так много, ха-ха.