не всякую душу захочешь взвалить на плечи — не то чтоб прогнёшься, а просто потом не сбросить… с годами склоняешься к принципу «проще, легче» — спеша налегке в утомлённую солнцем осень… пора листопадов — торжественный, тихий шорох, чья странная музыка честно сулит потери: и ты облетаешь… у ног оставляя ворох друзей и знакомых, а сам закрываешь двери, врастая, вживаясь в таинственный сумрак комнат, ничем не встревожен… и ждёшь одного (покоя) пусть прошлое рядом, но ты не желаешь «помнить», под собственной ношей согнувшись впервые вдвое… казалось бы просто — банальная нить сюжета: последние листья качнутся легко и грустно… и ты распрощаешься молча с коротким летом, кленовый листочек в ладони сдавив до хруста… казалось бы просто… но вдруг «вопреки» и «вместо» — запахнет грозою… весною… дождём и мятой… и ты обнаружишь, что в сердце осталось место, то самое место — где тихо, светло и свято… и снова споткнёшься о чью-то родную душу, и сам не заметишь, как взвалишь её на плечи… за пару мгновений твой сон и покой нарушен, ты больше не следуешь принципу «проще, легче»… стоишь изумлённо и смотришь в ночи на звёзды — а каждая клеточка требует новых песен, как будто противясь унылому слову «поздно», рождается заново в небе малышка-месяц — такой же беспечный, смешной, озорной, наивный — тебя, заполняя ласково чем-то вешним… вот-вот засияют нимбом твои седины, и позднею осенью вновь зацветут черешни…
Аманда Моррис
|
|
|
|