А я, как осень. Не умею притворяться.
Раз опадать - то до последнего листа.
Я обезумел за мгновенья нашей страсти.
Ведь раз пить яд - то до последнего глотка.

   

А все слова похожи на бокалы -
от них не опьянеть, когда пустые.
Мне льют и льют - а мне всё мало. Мало!
Мне вами трезвым быть, увы, невыносимо.

Разлука наша в унисон с погодой:
ещё не ноль, но льют холодные дожди.

А я, как осень. Но не время года,
а состояние израненной души...

Алексей Забара