Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела…
Как мало взял Ты из того,
Что я отдать Тебе хотела.

А есть тоска, как мёд сладка,
И вянущих черёмух горечь,
И ликованье птичьих сборищ,
И тающие облака…

Есть шорох трав неутомимый,
И говор гальки у реки картавый,
Не переводимый
Ни на какие языки.

Есть медный медленный закат
И светлый ливень листопада…
Как Ты, наверное, богат,
Что ничего Тебе не надо…

Вероника Тушнова