Когда с неба сыпались звезды ты захотел поймать одну, не для меня, нет, просто так, на память... Ты обжег руку, а я хватал их тонкими пальцами, так и не почувствовав боли. Я дарю их тебе, все эти звездные огоньки.

Я не могу жить без тебя. Я вообще не могу жить, когда некому дарить полные нежности взгляды, поцелуи, похожие на прикосновение легкого летнего ветерка, трепетные ласки.

Но я уже не помню так четко твоих черт, мне осталась лишь единственная старая фотография. Я их ненавижу. Фотографии похожи на оттиски, они убивают все, что на них отображено. Это не жизнь, а просто картинка. Не хочу чтобы ты остался просто картинкой.

 Мой почерк сильно изменился с тех пор, как я выбросил в форточку дневник. Может его нашел кто-нибудь и  прочитал? Может кто-то задумался, что где-то рядом живет какой-то странный парень с искаженным представлением о жизни?

Я переползаю изо дня в день, скучаю, слушаю музыку, а из головы не выходит недавно прилетевший однокурсник. Ему идет загар, так его зеленоватые глаза кажутся оливковыми.