Из чьего - то дневника
про мерзость
Читают эти, блять, в метро своих минаевых, марининых и всякий глянцевый гламур. Они, блять, мерзкие. Мерзкие. Мерзкие. Мерзкие.
Они, блять, живут в мире нефритовых стержней, которые входят в их горячее влажное лоно. В мире принцев, которые целуют их бутон, блять, любви. В мире принцев, которые обязательно утром должны приносить кофе в постель, жалеть, когда мигрени разрывают голову, и не приставать, когда устали.
А потом приходит Дед Мороз и поздравляет, блять, с тридцать пятой зимой и желает счастливого Нового Года. И садятся они на жопу. И начинает у них, блять, расти мозг. Понимают они, что принцы существуют, но их, блять, мало. Не хватает на всех их принцев, да. А принцев на белых мерседесах конях ещё меньше. И понимают они, что не светит им ничего. Максимум - хвост от коня или гаечный ключ на 15 от мырсыдеса. Потому что на самом деле таких (с упругими попками, классными сиськами и двумя ложками мозга) очень много. Понимают они, что, оказывается, Земля вертится вокруг Солнца, а не Солнце вокруг них.
И начинают они рвать тельняшки на своих обвисших сиськах. И хныкать. И удивляться, какими же дурами наивными они были.
И хочется им простого семейного счастья. Ну, хуй пососать, пелёнки постирать, обед мужу на работу сделать, всё такое.
А иногда бывает уже поздно.
Снимите, девки, розовые очки пораньше. Не будьте такими, как они.
Прочитать целиком В свой цитатник!
