У меня есть свой приют –
Ближе к звездам, ближе к тайне…
Звезды многое дают,
Тем, кто жизнь не просит: дай мне!
Там очерчено кольцо,
В нем омытый ветром камень,
Я – лишь бледное лицо
С расширенными глазами.
Приникает мрак к губам
Терпким звездным поцелуем…
Вот на этом камне, там,
 Я колдую, я колдую…

Мир тому, кто не боится
Ослепительной мечты,
Для него восторг таится,
Для него цветут цветы! 

К.Бальмонт

Перемешаю дождики осенние,
И в каждый я добавлю (пусть по капельке)
Оттенков улучшенья настроения…
А ты лови и сбереги их, маленьких…

Вот изумрудная дождинка падает,
Несёт морской привет и вдохновение,
И желтую – из Солнышка – нам надо бы -
Лучами заблестит стихотворение…

Лиловая дождинка нежность спрятала,
Такую тёплую, почти что летнюю…
Зелёная взяла да и заплакала –
Её, наверное, здесь не заметили…
 
Смотри, какая белая – нарядная…
Она – не капелькой, почти снежинкою
Оранжевая – очень торопливая…
И, обгоняя всех, спешит с улыбками…
Медлительная и почти ленивая
Дождинка синяя, туманно-зыбкая…

Бисквитная*, гвоздичная** и алая…
Стучит капель из разноцветных дождиков…
А Осень начинает просто… радовать…
 И мы пойдем гулять с тобой без зонтика!..

© 29.10.2010 Лара Мишанова

"Для меня фотография это иной мир. Мир фантазии!"( Aleksei Makarenok) 

Капелька на кончике листа
Держится, не хочет падать вниз.
-Я невинна, - шепчет, - и чиста,
Не роняй меня, зелёный лист!

Тот дрожит упруго под дождём,
В небо светло-серое глядя,
Но ещё всё держится на нём
Маленькая капелька дождя.

Я пью эту осень,зачем-то пытаясь мешать
Кофейную гущу на дне полувыпитых суток,
Под крики в тепло от зимы улетающих уток
И шорох листвы, остающейся здесь умирать...
И слезы в глазах... кто-то снова сжигает мосты,
 Уверенна в том, что дорога обратно закрыта,
Хрустальная туфелька счастья случайно разбита
И тыква не станет каретой, как былью – мечты...
Я пью этот холод сезона ненужных разлук,
И губы горчат ощущением новой потери -
Проигранной ролью в короткой, но яркой афере
С Хранителем Времени... Лед остывающих рук
Пытаюсь согреть обещаньем чужого тепла
И робкой надеждой на то, что не встану у края.
Я пью эту осень, в кофейную гущу мешая
Надежду и пепел мостов, догоревших дотла..
 Ирина Голованова

Огни реклам, сияние витрин
И тысячи людей, спешащих в никуда.
Ревущая река несущихся машин
И одинокий мим. Один, как никогда.

И улицы давили пустотой
Безликости слепой и равнодушной.
Мим прожил жизнь с открытою душой,
Но почему-то никому не нужной.

Живи как все! Но в этой жизни краткой
Мим просто не умел как все прожить.
Себя он отдал людям без остатка,
А в результате одинок, забыт.

И мим исчез. И улицы застыли,
И стало вдруг прохладней и темней.
И все вокруг внезапно ощутили,
Что с ним жилось немного веселей.

Но на прощанье мим успел сказать:
-Желаю людям счастья на земле.
И не дай Бог хоть раз им испытать
Весь ужас одиночества в толпе.

Я - словно лист осенний на ветру,
Так сказочно легка и невесома
Сорвавшись с веток где-то поутру,
К закату я уже вдали от дома...

Я в небо зачарованно лечу
Все выше, ближе к солнцу подбираясь,
Бока подставлю теплому лучу,
В его свеченьи дивном растворяюсь...

Свободой дышит каждый мой изгиб...
Весь мир открыт моим передвиженьям...
Мы с птицами лететь на юг могли б...
Иль падать в луж прозрачных отраженье...

Ты остановишься почти на полпути
Полюбоваться осенью немножко...
 Я крикну клину птичьему "Лети!"
 И ласково присяду на ладошку...

© Copyright: Татьяна Геката

Заходишь в глаза. Глаза, как хрустальный зал. Такими глазами смотрят на образа. В прожилках ресниц холодная бирюза. Ныряешь в зрачок, и свет остается за тяжелой портьерой…
А ты – у нее внутри. Пустых коридоров путаный лабиринт, под каменным сводом лучина едва горит, ты слышишь своих шагов напряженный ритм, спускаешься ниже – в опасную глубь ее, и воздух почти осязаем, гудит и бьет, и вдох проникает медленно, как копье…
Но то, что ты ищешь – дальше. Идем, идем. Седые ступени от сырости чуть блестят, ты в недрах ее беспомощен, как дитя. Летучие мыши из темноты свистят. Ты знаешь, ведь память не рада таким гостям. Ты слишком рискуешь, ты далеко идешь…

Безмолвные стены чувствуют эту дрожь. В старинный замок со скрежетом входит нож, и ты открываешь двери, стоишь и ждешь. Потом привыкаешь к бархатной темноте. Здесь нет ни сокровищ, ни груды истлевших тел, но там, на полу, прикована к пустоте, Любовь улыбается. Этого ты хотел? Любовь, от которой скрылась она сама, ее наваждение, демон, любовь – дурман, ее в лабиринте спрятанная тюрьма…

Любовь, от которой ты бы сошел с ума.

Ты молча идешь по лестнице – не свернуть. Мучительно легок, страшен и долог путь. В глазах ее море – выдохнуть и тонуть

Забудь обо всем, что видел.

 Забудь....забудь

 Светлана Лаврентьева,

.
К маскарадам нам не привыкать
В новый день вступая без опаски,
Каждый носит в тайных рюкзаках
К случаю подобранные маски.

Случай - это тот еще прохвост,
От него того и жди подвоха:
То ли прищемит кому-то хвост,
То ли, на обед поев гороха,

Будет нам сопутствовать весь день.
Как же тут без масок и без грима?
Случай, не разборчивый в еде,
Любит ту, что не переварима.

Маски как невидимый заслон,
Защищают нас от посторонних,
От колючих взглядов, чьих-то слов,
От военных мер односторонних.

Маски - это вынужденный шаг,
Как ответ немедленный, успешный,
За которым прячется душа
От нападков внутренних и внешних.

Но у масок есть и свой изъян,
Что о них мы часто забываем,
По привычке носим при друзьях
И от них самих себя скрываем.

И, не дай Господь, наступит миг,
Как концовка грустной детской сказки,
Что однажды станем мы людьми,
У которых вместо лиц лишь маски.

автор неизвестен...

Каждый должен играть на своей флейте

Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...

Лавандовая нежность…
Безбрежность, безмятежность,
Воздушность, невесомость,
Расслабленность, влюблённость,

Текучесть, свежесть, пряность,
Податливость и прямость,
Неспешность, гармоничность
И лень до неприличия,

Скромность, совершенство,
Сонность и блаженство,
Безбрежность, безмятежность,
Лавандовая нежность…

Ольга Мамистова

"Сейчас, как никогда ранее, мир нуждается
в нашем современном искусстве красоты и смысла;
искусства коренится в том, что реализм изображает
хороших и красивых в области человеческого духа."
Майкл Вилкинсон.

Люблю я к морю возвращаться,
Гулять по мокрому песку,
В его прибое растворяться
И изгонять свою тоску
Люблю бушующие страсти,
Люблю покой морской тиши,
Быть может,есть морское счастье -
Особый колорит души?
В нем вижу вечность мирозданья,
В нем отблеск звезд, луна видна,
И череда любви признаний,
И тайных мыслей глубина!
А дышит море как живое
Прилив, отлив, как выдох, вдох
Я погружаюсь с головою,
Чтоб смыть с души переполох
И обретаю вдруг покой,
Такое умиротворенье,
Что не страшны ни шторм, ни зной!
 Люблю морское притяжение!
 Елена Штоль