Небольшая кухня. Свет погашен. За окном – проливной дождь. На столе – стакан, графин, тарелка с «нарезкой», тарелка с хлебом. На табуретке у окна, привалившись спиной к стене – человек. Я.
Тишина. Дождь. Сумрак.
Все. Начало.

Я вздрагиваю от неожиданного стука в дверь. Я никого не жду. Но стучат настойчиво и продолжительно и я иду открывать. Не спрашивая «кто там?», не заглядывая в глазок. Раз стучат – значит надо. Раз пришли – значит ко мне.
- А… Это ты… Заходи.
Он (она? оно?) проходит в дом.
Заходи, заходи, мой Ангел. Отстегивай потрепанные, уставшие крылья. Снимай свой промокший плащ. Хочешь выпить? Пошли. Зачем стучал? Мог бы и так, без разрешения. Ведь без приглашения смог…
Я сажусь на табурет, спиной к стене. Он неловко садится на табурет напротив. Ставит локти на стол, подпирает голову ладонями.
Ну не смотри так, не смотри. И без тебя тошно.
Не видишь разве: дождь, осень, сумрак. Тоскливо. Паршиво. Тошно.
- И одиноко?
Это ты спросил?
- Я.
Ну хорошо, а то я уж испугался, что разговариваю сам с собой.
Да, одиноко. Пауза.
Ну что? Поехали, собутыльничек?

Сидим. Молчим. Зачем говорить? Ведь ты и без слов меня понимаешь, да, Ангел мой?
- Понимаю.
Ага. Пауза.
- Не надо.
Чего не надо?
- Того, о чем думаешь – не надо.
Ну ты удивил меня, Ангел мой. Сейчас я вообще ни о чем не думаю. Веришь?
- Верю. Не надо.
Сам знаю, что не надо. Не выход. И даже не вход. Это просто дождь, Ангел мой. И осень. И сумрак. И ведь в конце концов ты со мной! Что может случиться, когда со мной такой Ангел как ты?!
- Не ерничай.
«Не ерничай. Не надо». У тебя всегда только «не»? Чего еще «не»?
Молчишь. И я помолчу. Вот выпью и помолчу…
За окном – дождь. Нет, не дождь – ливень, тайфун. Тот самый, названный очередным красивым женским именем – Атанаис. И хорошо, что сегодня – суббота и не надо по такой погоде тащиться на работу. Хорошо? Не знаю. Ничего не знаю. А, возможно, и знать не хочу.
Еще по одной? Ты только закусывай, а то захмелеешь, на небо не пустят…
- Смешно.
Ха-ха.
Слушай, я вот сейчас подумал: ты в чем-то провинился, да? Ну за что тебе такой оболтус достался? Ведь посмотри на меня…
- Смотрю…
И как? Нравлюсь? Как бы не так… Сам себе не нравлюсь, если присмотреться…А уж лучше и не присматриваться, и не задумываться…
Очередную? Молодец. Наш парень.
- Дождь не может идти вечно.
Может. Спорим? Слушай, вот ты – Ангел, ты можешь остановить дождь?
- Могу.
Валяй.
Он устало вздохнул. И ливень прекратился. За нашим молчаливым разговором я и не заметил, что уже наступила ночь. Уже не сумрак – темень. И в этой темноте – Луна. Абсолютно круглая, огромная, желтая.
Ну спасибо, Ангел мой, удружил. Ненавижу полнолуние. Кажется что это – не Луна, а какая-то дырка в небе и через нее виден настоящий свет, небесный, которого мы никогда не достигнем. И всегда будем обречены на тьму.
Или это и самом деле так, а? Небожитель?
Молчишь.
Уж лучше дождь. Ну давай, щелкай пальцами. Да будет дождь. Спасибо, Ангел мой.
По одной?

… Когда водка закончилась, Ангел поднялся, как-то тревожно взглянул на меня и ушел.
«Я уйду по-английски,
Что значит: не прощаясь, налегке…»
Чьи это стихи? Не мои, это точно.
Пришел без приглашения, ушел не простившись. Я встал, чтобы закрыть входную дверь.
В прихожей, на вешалке, висел плащ и пара крыльев.
Небольшая кухня. Свет погашен. За окном – проливной дождь. На столе – стакан, графин, тарелка с «нарезкой», тарелка с хлебом. На табуретке у окна, привалившись спиной к стене – человек. Я.
Тишина. Дождь. Сумрак.
Все. Начало.

Я вздрагиваю от неожиданного стука в дверь. Я никого не жду. Но стучат настойчиво и продолжительно и я иду открывать. Не спрашивая «кто там?», не заглядывая в глазок. Раз стучат – значит надо. Раз пришли – значит ко мне.
- А… Это ты… Заходи.
Он (она? оно?) проходит в дом.
Заходи, заходи, мой Ангел. Отстегивай потрепанные, уставшие крылья. Снимай свой промокший плащ. Хочешь выпить? Пошли. Зачем стучал? Мог бы и так, без разрешения. Ведь без приглашения смог…
Я сажусь на табурет, спиной к стене. Он неловко садится на табурет напротив. Ставит локти на стол, подпирает голову ладонями.
Ну не смотри так, не смотри. И без тебя тошно.
Не видишь разве: дождь, осень, сумрак. Тоскливо. Паршиво. Тошно.
- И одиноко?
Это ты спросил?
- Я.
Ну хорошо, а то я уж испугался, что разговариваю сам с собой.
Да, одиноко. Пауза.
Ну что? Поехали, собутыльничек?

Сидим. Молчим. Зачем говорить? Ведь ты и без слов меня понимаешь, да, Ангел мой?
- Понимаю.
Ага. Пауза.
- Не надо.
Чего не надо?
- Того, о чем думаешь – не надо.
Ну ты удивил меня, Ангел мой. Сейчас я вообще ни о чем не думаю. Веришь?
- Верю. Не надо.
Сам знаю, что не надо. Не выход. И даже не вход. Это просто дождь, Ангел мой. И осень. И сумрак. И ведь в конце концов ты со мной! Что может случиться, когда со мной такой Ангел как ты?!
- Не ерничай.
«Не ерничай. Не надо». У тебя всегда только «не»? Чего еще «не»?
Молчишь. И я помолчу. Вот выпью и помолчу…
За окном – дождь. Нет, не дождь – ливень, тайфун. Тот самый, названный очередным красивым женским именем – Атанаис. И хорошо, что сегодня – суббота и не надо по такой погоде тащиться на работу. Хорошо? Не знаю. Ничего не знаю. А, возможно, и знать не хочу.
Еще по одной? Ты только закусывай, а то захмелеешь, на небо не пустят…
- Смешно.
Ха-ха.
Слушай, я вот сейчас подумал: ты в чем-то провинился, да? Ну за что тебе такой оболтус достался? Ведь посмотри на меня…
- Смотрю…
И как? Нравлюсь? Как бы не так… Сам себе не нравлюсь, если присмотреться…А уж лучше и не присматриваться, и не задумываться…
Очередную? Молодец. Наш парень.
- Дождь не может идти вечно.
Может. Спорим? Слушай, вот ты – Ангел, ты можешь остановить дождь?
- Могу.
Валяй.
Он устало вздохнул. И ливень прекратился. За нашим молчаливым разговором я и не заметил, что уже наступила ночь. Уже не сумрак – темень. И в этой темноте – Луна. Абсолютно круглая, огромная, желтая.
Ну спасибо, Ангел мой, удружил. Ненавижу полнолуние. Кажется что это – не Луна, а какая-то дырка в небе и через нее виден настоящий свет, небесный, которого мы никогда не достигнем. И всегда будем обречены на тьму.
Или это и самом деле так, а? Небожитель?
Молчишь.
Уж лучше дождь. Ну давай, щелкай пальцами. Да будет дождь. Спасибо, Ангел мой.
По одной?

… Когда водка закончилась, Ангел поднялся, как-то тревожно взглянул на меня и ушел.
«Я уйду по-английски,
Что значит: не прощаясь, налегке…»
Чьи это стихи? Не мои, это точно.
Пришел без приглашения, ушел не простившись. Я встал, чтобы закрыть входную дверь.
В прихожей, на вешалке, висел плащ и пара крыльев.

(C) Leedal

В колонках играет - J-Five