креативщиков местых я, что греха таить, недолюбливаю
бессмертные творения, выходящие из под пера этой братии, вызывают у меня спазмы пищевода и прочей гладкой мускулатуры; именую я их не иначе как словом с ярко выраженной экспрессивной окраской, имеющим непосредственное отношение к процессу дефекации
а тех, кто составляет, собственно, читательскую аудиторию, подозреваю в наделенности целым сонмом замечательных качеств взамен напрочь отсутствующих кардинально отличных от моих художественного вкуса и интеллектуальных запросов
но в чем этим злачным местам на карте нашего благословенного ресурса отказать нельзя, так это в нереальных комментских отжигах
сколько раз туда попадала, столько убиралась в хлам - то ли с гламурных малолеток, рассуждающих о литературных качествах новоявленного шедевра, то ли с мелькающего то тут то там слова "издательство"

тьфу, собиралась ведь о хорошем написать сначала
опять, правда, забыла, о чем

напишу тогда сказочку, которую я, будучи еще юной трепетной девой, позаимствовала как раз таки у одного из представителей вышеобгаженной компании с целью [о ужас], вздыхая, рассказывать ее особям мужского полу, вызывающим мой живой интерес
за давностью лет первоисточник утерян, и даже любимый поиск "яндекс-блог" не выявил оригинала
так что пишу по памяти, уж не обессудьте

Один мужик стихи писал. Не чтоб там книжку какую издать, или перед друзьями похвастаться, а для себя. Остановки в транспорте проезжал, по ночам к столу вставал, все думал - вот оно, настоящее. А однажды к нему пришли и померили специальным прибором. Нет, говорят, ни фига не настоящее. Ну, и выкинули.

Одна девочка влюбилась.

.. короче, тоже выкинули.