О, этот день. Ах, этот праздник!

Вы беззаботны, так пьяны...

Тот шалунишка, вот, стоит проказник,

И все мужчины, все вольны...

Но лишь немногие, так проклинают ЭТОТ "ПРАЗДНИК".

Лишь те, чьи волосы седы, 

И руки чьи когда то смерть дарили,

Вот те, действительно "по черному" пьяны.

И то веселье... Нет! То черная, лютующая злоба,

За то, что не вернулись с фронта оба.

И братья не по крови но по духу...

Клянет теперь один,

Костлявую старуху...

И третий молча.

Слезы.

Смех.

И горечь жизни, счастья злобный смех, без тех...

Покойтесь парни с миром.

Героев не узнает свет.

Но будут пить немногие, под утро, стоя...

За них. За вас. И за всех  тех...

Кто братом был, кто хлеб делил,

И в бое том тебя прикрыл... Убил его поступок тот.

Навылет. Грудь. Гортань. Живот. Умрет...

Без славы.

Вот они Герои.

Смотри: никто не принесет терновых лавровых венков...

И не избавить от забвения оков пока еще хоть кто то помнит.

Спите.

И не браните.

Ждите...

Скоро. Скоро погуляем все.

Росе еще не испариться,

Я снова с вами буду биться,

Плечем к плечу.

Спина к спине.

Как брат.

Как друг.

Ну а пока в вине,

В подругах ищут утишенья,

Все кто прошли через войны лишенья...

И проклинают по ночам,

Крича во сне:

"Держись братуха... Еще немного... Наши там! Давай...вертушка уже наша там...Держись."

Но отпустил... стекло в глазах...

Теперь он точно ТАМ.

И вот предательски слеза,

Вдруг навернеться на глаза.

Иль молодого. Может ветерана.

Чечни. Вьетнама иль Афгана...

Все то одно все грязь и смерть.

И этот праздник. 23...