Все эти проселочные дороги - конечно мило и романтично, и пустынные пейзажи, и уединенность на краю бесконечного поля пшеницы, уходящего за горизонт, и охристая пыль жаркой летней колеи, на которой вспугиваешь лопоухого... но до поры-до времени, пока есть дорога. А когда проселок друг оказывается наполовину запаханным или размыт в каньон летними ливнями, и становится всё уже и уже, и уходит круто в овраг, и когда нет возможности развернуться, тогда не до романтики - выбраться бы.
Урок на будущее - если помнишь, что "там где-то есть дорога, плохая, но проехать можно" - значит не стоит соваться, потому-что с момента последней проездки она только стала хуже, а то и вовсе сгинула. И в итоге обнаруживаешь себя вывешенным на трёх колесах над глиняной канавой, идущей резко вниз, когда и не туда и не сюда, и даже полный привод и пониженная передача только заставляют громче реветь мотор, но не ехать, тогда вот начинаешь сомневаться в романтичности этого места, а целиком и полностью принимаешь его как вызов своей дурости, и даже когда из коробки слышны незнакомые звуки, надеешься, что выкарабкаешься... А потом, отдуваясь и поджав хвост, драпаешь из проклятого места, и проселок становится всё лучше, шире, вот он уже не запахан, и думаешь - а проеду здесь - сворачиваешь, а там такое же дерьмо!
И снова сжав зубы гонишь, поднимая пыль столбом, (нате вам!) как на американских горках, имея под колеса узкие полоски глины, по сторонам которых провал или травяной вал, с единственным вопросом в голове "ЗАЧЕМ???" Ну зачем я сюда заехал, господи? И ответ предстает в виде старичка, бредущего с дач твоей дорогой, жмущегося в подсолнечник, чтобы пропустить чертову телегу в облаке пыли с неуравновешенным водителем внутри... Тут следует отметить, что идущий с дач человек в понимании москвича или питерца совсем не то, что мне повстречалось в запорожской степи. Идти с дачи по-запорожски - это не приятная сердцу и полезная телу прогулка вдоль влажного леска, в изумрудной дебре которого благоухают кипреи и насвистывают иволги, нет, это черепаший марафон под горячим южным солнцем по пыльному полю, где нет ни кустика, ни деревца, чтобы приклонить под ними голову и укрыться в тени, ни камня, чтобы, опершись спиной, отереть пот со лба. Поэтому я немедленно подобрал дедушку и обрел таким образом спасение, и моё дурное катание обрело смысл. Дедушка, усаживаясь, сразу наслал на меня дополнительное божье благославение, а спустя три секунды уже интересовался моими с богом отношениями и проповедовал спасение не только в дедушке из подсолнухов, но и во Христе, и по иронии случая у меня как раз звучали госпелы "Холмс бразерс", смысла которых дедушка знать не мог, так что я со всех сторон был окружен божьей благодатью, разве что не светился изнутри, хотя кто проверял?
И может быть исключительно благодаря этому мои новенькие шаровые остались целы, коробка не "полетела", все эти рычаги и тяги не застучали и картер я себе не пробил и вал не погнул, хоть и падал на брюхо... Аминьна!
