И почему меня так интересует чужая жизнь? Смотришь вокруг и хочется так же как у них, а как у них не хочется, а как у них, как у них...
Бесполезное существование.

Читаю "Дневник Алисы". Блин, чувствую себя 15летним подростком)

Пойми, что сохраняя свою независимость, ты убиваешь меня.
И когда-нибудь, наконец, убьешь окончательно...
Такая вот жизнь, такие вот дела.

"Пластмассовый мир победил, макет оказался сильней"(с) Е.Летов
Очень часто, читая чьи-то посты в ЖЖ, на Ли.ру или сообщения на стене в контакте прихожу к мысли, что макет правда побеждает, настолько все наигранно и плоско...
Может быть, это способ существования?
"Мой мозг давно забрали, вместо него пластиковый макет...и вообще я не я, а алюминиевый чайник со стальным нагревателем"
Тяжело без имен, но все-таки, читая стены двух "влюбленных" людей чуть не захлебнулся в этом море фальши: скабрезные(вплоть до пошлости) шуточки, наполненные этакой показухой "Смотрите! Мы вместе!" слова....
Не знаю...мне противно..
Хотя кто знает? Не исключено, что со стороны и наши теплые чувства такой же плохо сыгранный спектакль.
Противореча сам себе: Какая к черту разница, как выглядят мои отношения с кем бы то ни было в рамках чужих людей? Плевать! Наигранно? Плевать!
Я_Знаю_Что_Люблю.




"Жизнь на автопилоте: не умереть, не замереть, не восскреснуть"

Очень сложно что-то делать, когда кажется, что жизнь разваливается прямо на твоих глазах.
Мимолетное парение в небесах и падение на землю, парение, падение.
Как кукла, которую бросают на землю
"ФУ, БЛ_ДЬ, ЛЯГУШКА!!!"

...встаешь утром с долбаной промятой ДАСовской кровати, еле продирая глаза плетешься в такой же долбаный ДАСовский сортир, умываешься, чистишь зубы, посидишь чуточку на крышке унитаза, чтобы хоть как-то собраться с мыслями, которых и не очень-то много осталось, возвращаешься обратно в комнату, ловишь себя на знании, что на подушке лежит мобильник, смотришь, непрочитанных сообщений нет, грустно улыбнешься, сядешь на одеяло и пишешь, что любишь, зная, что больше никаких слов не надо, потому что на том конце поймут феерию, спрятанную за двенадцатью битами информации и улыбнутся, но совсем не грустно, а потом, нажав случайно, потому что снова не выспался, на клавишу "отправить", лихорадочно пишешь следующее смс с пожеланием доброго утра, встаешь, думаешь, что бы сегодня одеть, останавливаешься на зеленом в серую полоску свитере, Она так его любит, находишь джинсы, носки, майку, одеваешься, открываешь тумбочку, берешь ключи, гарнитуру для мобильника, вспоминаешь, что нужно вылить на себя Клиник, понимаешь, что запах действительно нравится, но Ей больше, наматываешь шарф, одеваешь куртку, тоже зеленую, улыбаешься, вспомнив, как Она ненавидит её воротник, одеваешь любимые кеды и выходишь вон, а в комнате еще все спят, доходишь до лифтов, забыв нажать на кнопку вызова, впадаешь минут на пять в ступор, потом смотришь с тоской на грязное окно, покрытое густым слоем пыли, на котором чистыми полосками написаны чьи-то имена, улыбаешься, вспомнив, что у тебя только одно имя, Её имя и спускаешься по лестнице на девять этажей вниз, через девять пролетов, через сто восемь цементных ступенек, через пост охраны, со злостью отметив, что теперь на каждом этаже стоят камеры, вот черт, и выходишь на улицу, а там только-только началась весна, уже нет снега и в некоторых местах даже сухо, вдохнешь глубоко грязный не_ДАСовский воздух, посмотришь на часы, вновь улыбнешься, отсталось меньше часа до встречи, дойдешь до трамвайной остановки, в который раз придешь в шок от количества стоящих там корейцев, японцев, китайцев, а может быть просто бурятов и отходишь чуточку вбок, чтобы скорее заметить трамвай счастья, который отвезет тебя в твой мир, думаешь о сигарете, вспоминаешь тех, с кем курил когда-то на этом же самом месте, и понимаешь, что их лица уже почти стерлись из памяти, а осталось только то, которое эту сигарету и заставило выкинуть, и взяло слово, что выкинул действительно навсегда, приходит трамвай, залезаешь на три ступеньки, прыгаешь через турникет, который смешно называется валидатором, ТАТ доставать лень, доходишь до свободного одиночного сиденья у окна, садишься, закидываешь ноги на бардюрчик, вставляешь наушники, включаешь музыку и почти сразу засыпаешь, не видишь снов, никаких цветных или черно-белых картинок, если повезет, пока спишь, в кармане пикнет и дважды провибрирует мобильник, дав понять, что пришло смс от Неё, просыпаешься от металлического голоса "...станция метро Университет, конечная, трамвай дальше не идет, уважаемые пассажиры, не забывайте в салоне свои вещи...", подхватываешься и вываливаешься из вагона, перебежав по инерции через шести-полосный проспект, наискосок по перекрестку, читаешь смску "на маршрутке еду, норм", пытаешься улыбнуться, не всегда получается, добегаешь до остановки автобуса, видишь толпу студентов и, чертыхнувшись, идешь пешком вдоль кованого черного забора с острыми пиками по верху, пересекаешь дорогу, погордившись тем, что машины тебя пропускают, проходишь мимо Главного Здания, в сотый раз отмечаешь, что звезда на шпиле очень здорово отражает солнце прямо в глаза, знаешь, что вот сейчас Она едет тебе навстречу, и может быть тоже думает о тебе, а может быть и нет, от этой мысли становится тоскливо и даже останавливаешься на мгновение посреди площади, но потом все же идешь дальше, чтобы увидеть Её во что бы то ни стало, доходишь до дверей факультета, проходишь через КПП, улыбнешься охраннику из-за которого чуть не вылетел совсем недавно и идешь к двери аудитории, в которой будет первая пара, вновь достаешь мобильник, набираешь Её номер, слышишь три длинных, затем много коротких гудков, которые очень сильно долбят в ухо своей безысходностью, думаешь, что надо бы перезвонить, но знаешь, что результат будет таким же и садишься на пол перед аудиторией, достаешь книжку, до пары полчаса, одногруппники начнут приходит только через двадцать минут, и погружаешься в чтение, спустя время приходят люди, а потом, за минуту до пары появляется Она...время останавливается, становится совершенно безразлично, что у тебя не сделанна домашка, а совсем скоро коллоквиум, к которому ты ни хрена не готов, становится просто безразлично на всё, кроме Неё, встаешь с пола, подходишь, обнимаешь, "привет, Полинка, я тебя люблю"...

...я маленькая плачущая девочка.
Мне правда хочется сесть и зареветь.
От бессилия.

А я не хочу ей мешать
Моё солнце должно отдохнуть.

А вас никогда не посещало щемящее чувство разочарования от того, что закончилась какая-нибудь история, подошел к концу красивый фильм, от того, в конце концов, что настало пробуждение после великолепного сна?Меня с каждым разом все чаще и чаще посещает такое разочарование каждым прожитым днем.Хочется взять и прожить жизнь заново, начиная с сознательного возраста, очнуться вдруг за десять лет до сегодняшнего момента и жить, помня предыдущие ошибки.Не совершать поступки, за которые потом становилось стыдно, и жить.А потом, спустя десять лет, опять вернуться назад и снова жить, избегая уже куда более мелких ошибок, случайных оскорблений...А десять лет спустя...И так до бесконечности, пока воспоминания прошлых лет не станут похожи на интересную книгу о мальчике-герое, который не ошибался ни разу в жизни.

Эффект бокового смещения срединных структур головного мозга на уровень утраты сознания:

0-3mm-в полном сознании (alert)
3-4mm-Сонливость (drowsy)
6-8,5mm-Ступор (stuporous)
8-13mm-Кома (comatose)
………………………………………………………………………………Наконец-то

Я с этим живу...
Он меня когда-нибудь съест...
Я его кусаю за ухо...а он меня за нос...еще он танцует по утрам...как слон...
Это Гавр)))
мой гордый породистый кот

А вы умеете разбираться в себе?
Я вот нет…
И стоит задуматься, тут же начинается: «Кир, не грусти…Ты чего такой?...Кир, я тебе надоела?...Кир…»
А промолчать – грубо.
Приходиться отвечать - получается хреново…Получается обидно. Как следствие, слышишь упреки, как следствие….Это нормально, я уже так привык.
Но с каждым разом одернуть себя и не уйти все тяжелей.
Приходится остаться…
Заебало.
……………………………………………………………………..
И нихрена это не грубо.
Это правда жизни.