Я иду к парку.
От проспекта, от троллейбусной остановки, ведёт меня маленький переулок-бульварчик, мимо больницы, мимо какой-то школы, к красивой кованой ограде, метров пяти высотой.
Половинка огромных ворот, когда-то давным давно немного приоткрытая, да так и замершая настолько, чтоб прошли лишь один-два человека.
Дорожка вдоль ограды парка, мимо шахматной беседки, мимо давно и прочно знакомых деревьев, потом через маленький овражек, и вот я пришёл.

Надо закурить.

Почти незаметный дождик.
Красные, жёлтые, зелёные и уже чёрные листья под ногами.

Листя между деревьями, листья на дорожках парка, на ботинках и пеньках, на кованой чугунной ограде...

Белое небо над головой.
И никого. Только тени прошлого, всплывая, тычутся черенками опавших листьев в мою остывающую память.

Лысое дерево... лежачее дерево... спуск к набережной...
Здравствуй, Ондуин...

Голоса, лица, вкус вина и хлеба с майонезом, и запах прелых листьев, мокрой джинсы и кожи, звуки стука дерева о дерево, бренчание гитары и тоненький трогательный голос,
поющий о том что "мы ещё вместе", и потому "им нас не взять";

царапают изнутри, но уже не больно.
Почти не больно.

Только немного горько. И холодно.