Передо мной стебель клевера. Четыре лепестка... Редкость...
И все разные.

Первый - вроде бы уже совсем засохший,чудом снова ожил...
Нет я, конечно, рада, но ведь он для меня уже в прошлом,
и готова ли я любить его также как раньше?
Для этого он должен принять меня сегодняшнюю: с другими мыслями,
новыми взглядами, иной жизнью...
И я точно знаю, ему это не по силам.

Второй - совсем ещё зелёный, только-только распустившийся...
Нет я, конечно, рада, но ведь я уже прошла этот этап,
и готова ли я любить его также как мать любит сына?
Для этого он должен понять меня сегодняшнюю: с другими мыслями,
новыми взглядами, иной жизнью...
И я точно знаю, ему это не по силам.

Третий - он такой же как я, мы с полуслова понимаем друг друга...
Нет я, конечно, рада, но ведь я его знаю вдоль и поперёк,
и готова ли я любить его также... любить вообще?
Для этого он должен удивлять меня сегодняшнюю: с такими же мыслями, взглядами, жизнью...
И я точно знаю, ему это не по силам.

Четвёртый - словно в дымке, живёт в своей атмосфере...
А чему тут радоваться?!
Ведь я его ещё не до конца знаю, не всего понимаю,
и готов ли он любить меня в другом городе?
Для этого я должна чувствовать его: с другими мыслями, новыми взглядами, иной жизнью...
И я точно знаю, мне это не по силам.

Может мне выбросить этот стебель клевера?