В год окончания художественного института он написал несколько хороших картин. Его заметили, вскоре была устроена его выставка. Он стал в некоторой доле знаменит. Он продолжал писать, но вскоре критика стала замечать, что он утерял долю своей уникальности. Он с трудом выдерживал такие замечания, уже значительно уверовав в свой талант, и пытался внести нечто действительно новое, писал и писал, но не мог. Его стали постепенно забывать. Он пробовал наркотики, но они мало изменили его работы. Он стал болезненно относиться к какому-либо копированию своих сюжетов и стиля. Стал придираться к другим художникам. Пока однажды не услышал, что как художник он уже умер. Он запил. В конце концов устроился на непримечательную работу. Потом женился. У него родилось двое сыновей, хотя он всегда хотел девочку. Через шесть лет совместной жизни жена ушла от него. Через десять лет он написал гениальную картину, его самую лучшую. Она стала известна только через тридцать лет. Все эти годы он жил почти один. Когда его, уже 72х летнего, спросили, как ему удалось нарисовать свою картину, он сказал только одно: "Я просто забыл про вас про всех".

P.S. Возможно, и правда вся наша жажда славы и признания рождается в основном от того, что мы забываем свою связь с бесконечным и вечным.