В лужах живут города, в лужах живут целые вселенные. В лужах проплывают небеса... Склеенные из обрывков умерших снов, они скрываются в тумане угасающих глаз... Так просто поздороваться с проходящим мимо прохожим. Ему так просто тебе ответить. Будет ли это что-нибудь значить? Возможно.
Серые громадины зданий. Застывшие формы наших излитых мечтаний. Испещренные дорожками дождя. Проводишь по ним пальцами и чувствуешь шероховатую поверхность. Неужели это свобода? Дорога, облегчающая твой путь (сколько же фей погибло под ее каменными крыльями?), но с которой уже не свернуть. Обернувшемуся останется только промокшая лавка... Ты боишься одиночества? Но ты бы не смог жить только среди людей. Ты даже не смог бы жить только среди ангелов, к которым иногда сбегаешь.
Где мы свободны? Не в окружающем мире причин и физики. Даже, может быть, не в воображении - ибо оно подчинено законам логики, мышления, построения образа, языку... Мы свободны, сидя у костра догорающей звезды...
Иногда так приятно совершать глупости. Доказать себе, что ты есть.
Иногда так приятно проигрывать...

Он построил вокруг себя четыре стены. Потом испугался их и разбил. Замерз и умер...