В колонках играет - Нино Катамадзе
Настроение сейчас - Молчаливое

С ума, сойти, с дистанции…
Все вырубили рации.
Дома летят. Фонарный дым.
Салон метро – не лимузин.

Подземный ров. В подземке жизнь.
Там солнца нет, так что держись.
Там нету ветра, нет луны…
Зато в нем тоже живешь ТЫ!

Молча. Так просто. Я иду по городу и не могу уснуть. Не могу убаюкать свои мысли и не могу смотреть на тебя просто. Молча. Лед пламени обдает прохладой зажигалки кончики пальцев, но я иду дальше. Этот холод разноситься по всему телу и я его чувствую спиной, когда ты идешь сзади. Молча. Печет рана на руке, которую я случайно сделала. И ты тоже, но не случайно, желая попробовать своей крови. И ты тоже идешь. Сзади. Молча. Пробежала собака – как чья-то душа, брошенная кем-то на земле, забытая . Ее забыли забрать на верх. Она хромает – будто прокаженная, хромает мимо, врезаясь в память верой в реинкарнацию. Постой, подожди меня… Нет. Она убежала. Молча. Ты не смотришь мне в глаза., предпочитая им асфальт. Почему? Потому, что мои глаза кричат. Молча. А асфальт молчит. Скоро пятница, 13-тое, но ты разговариваешь об этом не со мной. И не молча. Луна выкатилась из-за тысяч мелких туч и осветила своим холодом тебя, меня и город. Кроме нас троих нет никого, даже если вокруг иногда встречаются прохожие. Они проходят мимо. Молча. Сказки… Как приятно их выдумывать… Но еще приятнее их воплощать и дарить, не ожидая на них ответа… Можно. Молча. Приятно слышать твои шаги. Приятно идти и даже не держась за руки, чувствовать твои движения. Приятно говорить с тобой в слух об одном, но думать с тобой вместе о другом. Приятно тебя любить. Молча. И в твоих мыслях раздается сказанное не тобой «Прости». Молча. И в моих мыслях тихо-тихо слышится ответ «Я подумаю». Так просто. Молча.